LA VIDA METALÚCIDA DE B

Fragmentos del Diario de SB

2012-01-17T22:01:00.002+01:00

Noche, 16 febrero 2011

Andrés Caicedo me lleva a esta escritura entre exterior e interior. He dejado mi cama revuelta y me lanzo sobre mi ordenador en esta carrera noctámbula de vampiros tipo Victricius, el vampiro bueno patagónico. Tengo el insomnio incorrecto, jamás supe qué es correcto. Victricius de Diego Vecchio es el vampiro más carismático de la historia de la literatura y de la historia de carne y hueso, que al final siempre es literaria.

Jueves 17, después de la piscina, febrero 2011
Globitos, globitos, globitos, globitos, globitos, globitos. Podría interiorizarme para sacarme una muestra de helado de fresa. Ya no quiero más historias ni árboles dibujados en mi mano, las historias me resbalan como aceite de nuez. Nada de esto es cierto, tengo un montón de pelis que mirar, siempre vuelvo a Arrebato, esa peli salió también de una neurona de Caicedo, o fue hecha para Caicedo, yo qué sé. Estoy cansada, llena de burbujas de fatiga, las burbujas son de metal, no de jabón. Me encantan las muñequitas de Manola Argento, quiero tener una pared entera pintada con Manolas, yes baby, la tipa supura talento y magia y sustancia al estado crudo. Yayoi Kusama hace globitos y yo hacía globitos, y hago globitos y si no fuera por los globitos. Al final el globitismo es lo k salva, nenitas y nenitos.

(…)

Tarde-noche 23 febrero 2011
No logro atrapar el pensamiento. Crack. Grrr. Shit. Me tomé un litro de Coca Zero. Y puse en una burbuja de pensamiento que mañana serán palabras blogueras (Mientras saco jugo a la última naranja / descalzo la estrella de un gajo de limón). Normalmente el pelo de la cabeza no debe pesar, pero a mí me pesa como un búnker.

Dos minutos más tarde:
Quiero experimentar lo que es escribir un diario, siempre un diario es para que otro lo espíe, no hay libertad al escribir un diario. Ninguna. Soy una censura con patas.

(…)

Hoy Sunday march six, se dice así?
(…) Estoy con la novela de Cristina Rivera Garza, La muerte me da. Tengo canibooking. El canibooking es la manía que te acerca al paraíso. El canibooking es el yo expandido. Ayer estuve con Ioana Gruia. Ella salió tarde del seminario de Cixous, yo me dormí y llegué tarde, casi no nos encontramos, una cita a dos ecos y a dos dimensiones y a dos ritmos. Al final charlamos en el metro.

Estoy en día pre-weekend, 10 march,
Where is mi cabeza?

Domingo 20 de marzo 2011
Entre el día 10 y hoy se ha ido la princesa más princesa gatúbela del mundo: La princesa Machi. Machi ha muerto. Viva la Machi. Machi en mi uña, en mi ojo, en mi diente, en mi Mitsouko. Machi Mitsouko. Machi Buenaventura. Machi en mi hocico feroz. Machi con alas. Machi enamorada de las latitas Sheba. Machi también la gata de Mary Pickford. Machi, gata de cine. De literatura. De poesía. Machi en Planet Shimby. Machi The Princess. The Princess of Pop.

(…)

Final de mayo
Hace dos meses que no escribo, que no, que no. Like a Rolling Stone, la estoy escuchando ahora, Bob y sus ritmos aparte, el acento en el sexo de la palabra, de la piedra que brilla en mi dedo. Sola y sin hogar, una completa desconocida, como una vagabunda. Bah. Tengo angustia, lloro porque se va mi amiga Anouck de Paris 4. (…)

7 de junio 2011, una y media de la tarde
Matías Buenaventura, fotógrafo im-pres-cin-di-ble. Ojo imprescindible. Cámara imprescindible. Pues he de tomar pastillas borderline para acabar mi tesis. Me duele la garganta, el pelo número ciento nueve del lóbulo derecho, o tal vez el situado en el occipital. Bah. Estoy hasta los. Cabeza embotada. Día. Noche. No puedo leer a Djuna Barnes. Quiero leer Warkola de Lucía Puenzo, por lo de la doll trash. El sueño a veces es nada más que decibelios.

11 junio
Me he caído desde el suelo. Bye.

7 de agosto 2011 (Para Anouck Linck)
Es hora de azularse las manos. Pues fíjate que estoy hasta los huevos de la canción que se me enganchó a las piernas. Sin playa en mi sangre. Quiero irme al Universal, mirarte desde la barra, desde el lavabo del primer piso. No es no. Tengo gotitas explotadas en mi lengua. Paso la lengua a un mundo helado. Una vez hundidos mis pies, en el cemento, electrizando a los amantes. A los tipos que me amaban. Que me metían un hielo por la espalda. Puedo mil veces calentarte los oídos. Pero no vi nada que se te escapase. En el callejón negro. Solo había verde vomitado por mi espalda y mi amor se vio enganchado a paredes sucias. Fracasé en suicidarme desde mi dedo, como las princesas. Seré la amante del campo que se dibuja en un castillo. Por qué he de tirar mis voces al suelo y agarrarme a la lluvia blanca.

7 de agosto, media hora más tarde
La cara de buena amante surgió en la calle hirviendo. Voy abriendo estragos para consolarme de tanto subir las montañas. Te ceñí en lo oscuro cuando me apoyé en tu sombra, y ellas, todas las sombras se abrieron, como aquellos estragos para consolarme. Pero subí las escaleras. Ellos me dicen, con ojos a lo Clark Gable, subidos en la escalera, al final me cortaste el paso en el último escalón y se me cayó la copa de vodka-limón sobre tus pies y los míos se mojaron.

Quién sabe lo que es para mí una pared que te enganche. Y de paso te ensucie.

22 de agosto, lunes del 2011
Momento critik de tesis. Una transformación arterial y neuronal. Emocional. Recuerdo noches fustigadas de pesadillas saltando sobre las palmeras. Luego, una pastillita de Tetrazepam. Me engancho. Me desengancho. Manola me manda fotos de Lola, perrita azul, violeta. He de focalizarme, avanzar en puntos estratégicos, en puntos periféricos, en puntos simultáneos. No salgo. No veo películas. Quiero leer Ana Karenina. Extraño a Pilar. Está en la Argentina, se fue, volverá, será parisina, es parisina, ella quiere vivir en las páginas de Ana Karenina, me dijo. Por qué nunca leí Ana Karenina? Qué especie de gusano me impedía leerla? Un precioso gusanito de seda? Un caterpillar malhumorado? Rezongón? Ni idea. A veces, se me caen las manos por las paredes.
Quiero ser un poco Carson McCullers, y Virginia W. y saltar en las olas. Tengo la melancolía aparcada en mis uñas negras Chanel. He visto a los champiñones pasear por las calles, por la puerta de mi casa, apuntarme con sus manos rosas, me han absorbido, y los he mirado desde dentro, hemos hablado desde dentro, había una urbe a lo Blade Runner, y ellos caminaban armoniosos, hacia las penumbras del cableado urbano.

Veinte minutos más tarde:
Por qué. El castillo de Kafka es el más caluroso, donde el té es el más caliente y sabroso.

Tres minutos más tarde:
Corté un triángulo del cielo y me lo puse frente a mí.

Un par de horas después:
Cuándo podré leer algo que no implique un análisis voraz? Tengo sueño y los cafés resbalan por mis circuitos interiores. No entran, no encuentran la arena que los chupe como al agua de mar. Quiero tener una jirafa en mi apartamento enjuto, haré un boquete en el techo para que pueda estirar su cuello y decir buenos días a los vecinos de arriba, o para que les pase la lengua gris por la cabeza mientras duermen. Después de todo no sé cuántos son. La jirafa no puede trabajar tanto. Quiero una jirafa, y que todos los del edificio se vayan a la mierda y dejen toda la altura y la anchura para mi jirafa. La Jirafa Tamara, Princesa I de la calle Vaugirard 285 de París. Corona diseñada por: Manola Argento.

Un poco más tarde:
El Tetrazepam me ha hecho demasiado efecto.

30 de octubre 2011
Cuando una escucha Blanca, de Nacho Vegas, todo se caotiza. Un punto estrellado en el cerebro. Una estrella que se moja con saliva, con sabor a frambuesa. Blanca quiere un tipo, cuando yo me quise enamorar. Un tipo que lleva el tiempo en los ojos, en la voz rajada por el frío. Cómo sacar las cosas que quedan dentro y se deslizan por una llave de luz. Te he visto agrandarte, agrandarse, en unos ojos que se distienden, a medida que comes mi voz. Después de todo estoy hecha una mierda después de la tesis. Necesitaría una blanca, una blanca de chute puro, de iluminación pura, de talco para el cuerpo, de pompón rosa. La luz blanca, como la luz que te come. Lo siento. Me arranco las uñas frente a tu visión, pero ellas son rojas, rojas sangrientas, rojas bien rotas, bien barrosas. Vomité un cuerpo hecho de texto, de brutas expresiones y de brutos pensamientos. Pero yo sobreviví a la falta de blancura en mi cerebro. Yo necesitaba que mi cerebro fuera blanco. Porque quise que un rayo me atravesara, mientras hablábamos de cuestiones que eran más que nada trapos banales. Un tipo que nos ha dejado, o al menos a Blanca, en un estado de suspensión, de choque contra el cuerpo más caliente de la calle. Me tomé un cuerpo blanco y una mirada negra, muy negra, muy de brillo rascado. Quiero ser una torpe, más de lo que soy. Qué soy. Pues tal vez una opacidad tirada en la calle lluviosa. Tirada y colgada de las nubes blancas. Fuimos al cumple de Ana Salvia. Confundí un sobre que llevaba marihuana con salvia. No sé. Hice la asociación Ana Salvia y un sobrecito de salvia. Cambio de marcha, de agua que me moja las piernas. Las planchas de mi cerebro son de color rojo, como la sangre que moja el cerebro. Blanca llegas a mi mente, dice Nacho Vegas.

31 de octubre 2011
Me revienta la gente que arrogantemente dice: conozco. Qué mierda van a conocer. Quiero volver a un espacio de inmersión lleno de la basura mental que me persigue. Pero ahora quiero leer y leer y leer, pero la vista me ha bajado mucho después de la tesis. Necesito dopamina. Para que un cielo se descuelgue de las alturas y me llegue adentro. Y cómo me acuerdo de haber visto al menos cincuenta veces la película The Doors, el subidón de vivir una imagen inscrita en mi tejido. Qué raro. Fue muy raro. Pero fue inolvidable. Comíamos palomitas y todo. En medio de lucy in the sky with diamonds. Una siempre desea la imagen. La imagen engancha el corazón con las costillas, y con los ovarios.
Quiero ver pelis, porque lo que me advierte de mi misma es la imagen. Pero la imagen muchas veces la encuentro en una novela, pero lo imagen ya fue imagen de alguien más cuando yo la etiqueté como mi imagen. Y un fragmento mini-ficción también me lleva a una imagen que se pega con saliva en el suelo mientras todos pisan el suelo manchado de pisadas de lluvia, de nieve, de frío y de miradas deseosas de algo que esconden en mentiras profundas. Me han marcado las poetas, la Dickinson, la Storni, la Plath. Cuando me pongo bragas rosas pienso en la poesía, en las palabras-brillo. También pienso en la poesía cuando me pongo bragas negras, cuando las elijo especialmente sin elástico. Ahora quiero leer otra vez Cumbres borrascosas. Quiero un lugar de cachetadas. Las novelas tienen que dar cachetadas, cada vez lo deseo más, quiero decir, las cachetadas ficcionales. Y cuando siento la arena, la superblanca, que mi pie hunde y hunde, porque la arena es la que sucumbe a las plantas lisas de mis pies. Porque escribir aquí, en este espacio, es carcomer mi pasado, para hacerlo futuro. Shorts de jean, botas moteras. Besos rojos frambuesa, que eran mis besos a los muros y a las caras detrás del vodka limón. Tuvimos todas buenos amantes, nos decimos. Y las miradas se pierden, se van por las cañerías, se embarran las pupilas, hay gotitas en nuestras pieles. Pero hace frío, y nadie ve las gotitas, bajo los suéteres, y los polvos blancos que nos acechan.
Qué coño. Quiero leer a Manuel de Pedrolo, aquel manuscrito del segundo origen. Pues me encantaba, me llevaba no sé dónde, pero me llevaba, me arrancaba. Por qué nadie habla del manuscrito del segundo origen. Ahora me vino la locura por el Pedrolo de las narices, que tipo habrá sido el Pedrolo para escribir la historia de Dídac y de Alba. Me rajó la piel, pero esa piel que es más piel que la piel. El Dídac siempre me esperó a mí a la vuelta de la esquina. Pero yo quería nadar por mis propios tugurios. Hasta que lo conseguí de la mano de Wittgenstein, que me torturó y torturó y me dejó comer helados de fresa entre los actos de amor. No sé cómo ni por qué. Pero así fue.
Como lo puse en el maldito Facebook, Eduardo M. fue mi amor de infancia. Qué rubito dionisíaco. Mmmmmmmm. Parecía el protagonista de la peli Melody. Tú sí dijiste que había que morderse para renacer y meterse nubes por las venas. Y ser princesa cochambrosa para adueñarse de las flores bajo tu boca. Cuánto hielo en el recuerdo de Madame Bovary. Y hielo en las pupilas frente a Axel Rose. Me encontré con un brillo al revés saltando desde mi ventana.

Noviembre 2011
No sé lo que quiero buscar pero las flores se me cierran como pantanos. Pero bueno. Una peli de serie Z puede salvarme: chorros y chorros de sangre-ketchup. Cuando no comprendo el alcance de lo que me aprisiona, es cuando libero sustancias. Pero qué es liberar sustancias. Ni idea. Yo quería ir a Ámsterdam este fin de semana. Me he quedado aquí, tragando París por un tubo. Quiero ir a Uruguay, a las playas de Uruguay, pero sigo tragando París (o Rapís) por un tubo. Cuando hablo al revés, digo Rapís, es una espontaneidad silábica. O un cruce transatlántico. No he visto la luna hoy, ni el café con leche. Ni nada. No me he visto. No he visto mi cuerpo, pero se me ha resbalado por el suelo. Después me duché y abrí un libro. Pero las ovejas negras me rompieron la frente y se escaparon.

Noviembre 2011
Aquí está mi cuarto de luna que me pende como a una ahorcada.

Noviembre 2011
Cuando me hagan un círculo alrededor me cambiaré el vestido y las bragas. Es más. Iré a la lavandería a poner una lavadora. Iré al médico a que me recete la próxima remesa de Fluoxetina (Prozac). Soñaré que hace diez años no tomaba Prozac. Soñaré que hace diez años que tomo un medicamento placebo. El Prozac no hace una mierda. Lo único que hago con mi depre es engrosar los beneficios de los laboratorios. Más te dura la depresión, más beneficios generas. Qué más queremos. Al menos yo no quiero nada más. Generar beneficios. Eso quiero. Generar beneficios.

Noviembre 2011
Voy a comprar mi Prozac. Tomo un chupetín y voy saltando por las calles. No. Qué va. Demasiado regresivo. Cambio el esquema de mi función en la sociedad. Lo que salva siempre es un tipo. Pero qué tipo querrá una tipa comiendo un chupetín en la calle. Lo siento. Estoy en una piel paralela, o en una piel que no ha generado ningún beneficio a la sociedad. Me siento en el Starbuck. En el jodido Starbuck que explota a todos sus empleados, se les nota a los empleados, se les nota cuando hablan y yo les veo la lengua que la tienen cortada, que siempre hay un pedacito de lengua que pende por la comisura del labio. Sí, lo admito, es muy impresionante ir a tomar un café en un lugar que promueve hedonismo y confortabilidad física y gustativa y encontrarse con trozos de lengua que penden de las comisuras de los labios de los empleados.

21 de noviembre 2011
Y aun cuando las flores me acechan, puedo gritar. Joder con la España pepera. Quedémonos tranquilos babies, seamos reaccionarios, consumistas y bebamos cócteles peperos. Hasta la vista.

Mismo día, misma noche:
Me suben los decibelios libidinosos con Bruce Springsteen y su Dancing in the dark. Me acuerdo de pelis que me subían a un estrato desconocido, como My beautiful Laundrette. Y no sé por qué. Fue mi entrada al espacio tensionado, a lo existencial borroso, a los ambientes que aclaran la visión. Pero yo me acuerdo que fui a ver esa peli, con un vestido rosa, y mi vestido salió roto, desgajado, atrapado por la mano del sentir. Era chica, muy chica, pero vi detrás del rosa y de la piel temblorosa y enloquecida por las ciudades con bruma. Y por qué hablo de esto yo ahora. Fue la imagen. La imagen. Primero fui una antes de esa peli, luego las demás. No existe mi cuerpo que se rasga, digo, mi cuerpo de ahora. Porque me falta no cortarme en trozos de existencia. Me enamoro de mi herida que sangra, después la chupo, se la ofrezco mi sangre a una planta verde que cuelga de mis ojos rotos. Pero no tiene unas piernas bestiales Bruce Springsteen? Que me enrede con sus piernas, no?

Francesca Woodman, Self-Portrait

Chupetes de la Suerte

Superbrillos 9

2012-01-13T21:14:00.002+01:00

Qué tipo de producto prolifera de una situación antagónica que se resuelve en una lectura ávida e insana del espacio sideral. Ninguno. Me refería mentalmente a esta situación mientras me dirigía a ocupar la reserva del restaurante en N.Y. vía punto rojo, etc. No hay suposiciones convincentes. Resumo mis convicciones y me alcanzan los dedos de las dos manos. Diez convicciones para ser exactos. El espacio delimitado sexsónico en el restaurante del punto rojo ha sido marco de un crimen pasional. La inmediatez de los olores sanguíneos que se mezclan con un hamburguer macrobiótico fabricado en un Presente Crudo. Cierre motivado del espacio sexsónico. Una comprensión cortocircuitada se desarrolla en mi cuerpo hambriento. Me descargo de mi torso proliferante en bacterias y me pinto de verde manzana las uñas de los pies. Sólo es cuestión de doblez, de una tecnología impura. Hace tres días THE KILLS dieron un mini concierto para mini multitudes en el Palais de Tokyo. Lo soñé desde mi tecnología impura y quiero la chaqueta estampado felino de la tipa, un subterráneo de chaquetas felinas se abre en el espacio de mi cráneo adicto a las sorpresas. Acabado impecable a mis uñas verde manzana. Creo en las hadas rockeras del Palais de Tokyo. Creo en mis uñas verde manzana. Creo en mi torso devorado por un brutal deseo. Un trago de On The Rocks se desliza sobre mis piernas. Se evapora el On the rocks y entrada del On the rocks bis mientras el espacio sexsónico se ha abierto al público y la gente hace cola y es de suponer que han acabado con el stock de On the Rocks. Estrategias contradictorias de una y otra parte (público y espacio sexsónico) y yo ya no consigo más dormirme gracias a los estratos en comprimidos biodegradables de presión atmosférica que me procuran poco más que burbujas en un esófago en perfectas condiciones para vomitar. Sonrisa ultrablanca, lengua ultrafucsia por ejemplo.

Francesca Woodman

Yayoi Kusama

Superbrillos 8

2012-01-07T15:39:00.001+01:00

Acabo de borrar algo que no hubiera debido borrar. La reserva en el restaurante de NY.., a causa de una manipulación malsana y eliminada in process. Las categorías de lo fisiológicamente imprescindible sufren un colapso externo. La socióloga Jetson acaba de remitirme sus reflexiones. Hay un desfase entre su experiencia y su reflexión y lo que las Info-News-Noticias-FlashDirecto de hoy escupen. Ya existen torres giratorias en Dubai. Risa sociológica como risa giratoria. Y yo que acabo de volcar una dosis ingente de On the rocks sobre el cemento. On the rocks chupado por la misma situación antagónica que viven todos los On The Rocks en un momento dado cerca de mi boca y de mi garganta y de mi esófago y de mi vejiga. Ya no existe tal situación. Antes me equivoqué, no se trataba de Treasure Island sino de (…). Me inquieto por mi memoria. Ya vuelvo. La rectificación vive en un tiempo sexsónico. En efecto, rectificación frustrada en su germen. Calidad iniciática de la experiencia. “Materia noble, elegante”. Vómitos de este tipo me llegan por ondas prefabricadas y concentradas en detergentes nocivos. Lenitivo para hecatombe sináptica. Los efectos sexsónicos en próximos segundos. Girar en las nubes de Dubai. Ruidos eólicos. Instalación aérea en el New Museum de venas en polvo por Comisarias AntiPrincesas refugiadas bajo sombrilla color cherry Made in Japan / Made in China / Made in Me. Comando AntiPrincesas Bang Bang Bang. Hervor de agua del grifo para té earl grey en sachet. Evolución de mi catálogo personal escondido en Treasure Island. Sólo eso: una flor antidisturbios.

Foto de la performance de Marina Abramovic

Superbrillos 7

2012-01-01T14:55:00.001+01:00

Prrrrrrrr. Poing. Prrrrrrrr. Sin Garantía del Gobierno, me dice alguien que se acercó a desbloquear lo bloqueado. Vuelvo a los Prrrrrrrr. A los ronroneos de los gatos, qué otro motivo podría interferir. Un bloqueo a las afueras de los terrenos pegajosos abiertos a base de miradas hostigadoras y de lavadoras híbridas hirvientes en un espacio a cuadros. Amor eterno a las lavadoras rápidas y sexoadictas. Prolifera una estructura extracraneal. Vértigo en el LavoMatic. Desde lo alto de una nave al mando de una superheroína. Cómo lavar unas botas de vinilo. Las ventajas de una velocidad que no sobrepasa de las partículas necesarias para su conservación velocidad crucero. Adiós a la superheroína, que traspasa los cielos clonados. Ingurgito un milk-shake de cítricos domesticados por mi lengua neutralizadora. Mirada lánguida, se esconde, se desliza, la destrozo con movimientos descuajeringados de cabeza. Situación multiplicada por 3 mil. Cuándo llegaré A los 9 mil. A la neutralización de mis ganas obsesivas de multiplicación. Cuándo llegaré a ese YA tan esperado. Neutralización multiplicación: YA. Nada más fácil que un acto neutralizador. Reservo varias plazas en un restaurante de New York. mediante acción táctil vía pantalla-vía puntos rojos y por 2 días la reserva se mantiene es decir tengo 2 días para consumir la reserva en un restaurante de New York. 48 horas precisas desde mi toque, desde que mi dedo iluminado a lo E.T. se haya apoyado sin causa sobre aquellos sitios / bancos / butacas / sillas / espacios libres / agujeros libres / cápsulas de oxígeno libres / propuestas / liberadas / designadas y yo ya no sé qué hacer de mi dedo trasmutado en foco activado que se ha dividido subdividido multidividido con tanta opción que abre opción sobre opción. Corto. Stop.

La reserva en un restaurante de New York se ha llevado a cabo en la más estricta intimidad. No hubo relaciones profilácticas ni estridencias inventadas por partículas & organismos non-gratos. Me he focalizado sobre el primer organismo. Me baso para estos comentarios en los análisis sociológicos de la socióloga Jetson que evoluciona en el mundo neopunk de los Supersónicos (The Jetson) (a ella le encantan Sidie y Cometín). Volvemos a los puntos rojos disparadores de reserva en un restaurante de NY. La estructura digamos interna de estos puntos rojos carecen de punto de encuentro en el interior de su propia, digamos, estructura. Qué elementos me ha proporcionado la investigación sociológica en la formación cónica de mi dimensión, o digamos espiritualidad concreta, del entramado convulsivo que nos soporta. No entiendo. Regresar al LavoMatic. LavoMatic: estructura Mundo & Limpio que tal vez me iNYecte las pautas de una trasgresión inconclusa a mi propio circuito. Un 2° milk-shake. Sabor abierto a completar, a imaginar, a escupir, a hacer buches, a tirar por la ventana, a estratificar y a toda una serie de marranadas que transplanten la forma milk-shake (recipiente, logo, materia nutritiva) a un espacio público disparador de las potencialidades del milk-shake. Desdoble de mis potencialidades intuitivas. Una imagen-boomerang que no resuelve ni despierta a nadie y a todos al mismo tiempo Riiiiinnnnnggggg de un proceso amortiguador y ya han pasado 48 horas desde mi primer toque botón rojo-vacío-sólo delineado. Corto. Stop.

Street Art in NY by Banksy

Foto by Nan Goldin

Queremos hada verde en companía de Rimbaud, Burroughs y De Quincey

2011-11-21T22:26:00.002+01:00

Quedémonos tranquilos babies. Seamos reaccionarios, consumistas y bebamos cócteles peperos. Hasta la vista.

del Diario de Sandra B.
21 nov. 2011

Producción: Gabriel Waisberg

Tísica N° 2

2011-11-21T18:41:00.001+01:00

Bah. Ya hablamos de ello en la plaza más concurrida de mi cuerpo.

Tísica
2010-2011
Sandra Buenaventura

Superbrillos Kusama (Remake under the skin)

2011-11-19T01:10:00.005+01:00

by Sandra Buenaventura

Mis redondelitos.

A caramelos.

A helado de fresa discontinuo

Producción Gabriel Waisberg

Tísica N°1

2011-11-11T15:27:00.000+01:00

Bebo de un vaso con filo, abrasa las historias no contadas. Después conté las hormigas que me subían por las piernas. Hasta una madrugada ya insolada, desahuciada, dueña de espesas cosas.

Tísica
2010-2011
Sandra Buenaventura

SUPERBRILLOS 6

2011-11-10T14:29:00.000+01:00

Rota y menguada por un cableado extraño que conquista el cuerpo, lo convierte en helado multiactivo de fresa. La venta de helados multiactivos de fresa superan las estimaciones inoculadas a los habitantes por vía transfugacional inadecuada a los movimientos circulares de las células explosionadas en su intimidad cónica. Nada que temer frente a un helado de fresa. Tal vez se trate de un sorbete sin perfume sin sabor sin agua sin estructura plástica. Me caigo de un trasbordador espacial lleno de flores y me recupero al contacto putrefacto de una molécula de hidrógeno. Un contacto inhóspito se abre a las puertas de la putrefacción máxima de mis sentidos. Derretimiento del helado de fresa. Admirar, engullir, chupar, helarse las amígdalas. Transfiero un cargamento de percepciones. Insinúo tirar el helado de fresa a un lago putrefacto. Las putrefacciones se descargan ante mi vista. Ante los compradores futuros de helados de fresa. Ante las amígdalas abiertas, rojas, desechadas por los conductos de una geografía Urbanita devastada y en pleno desabastecimiento de helados de fresa.

Fresa N° 1

2011-11-07T20:22:00.002+01:00

Corro detrás del nene desbocado, ávido por mi estar en su abdomen misterioso, recién duchado. Su hambre por las nenas plastificadas de corazones sin puntos blancos, insaciables en un desierto repetitivo.

Fresa
2009-2010
Sandra Buenaventura

Insomnia-me N°1

2011-10-31T21:02:00.002+01:00

Loco amor a los microbios. A las bacterias. A los organismos unicelulares de todo horizonte. Al animalito reversible. Hicimos un hueco en la tierra y los sacamos a la experiencia alucinatoria. Caminaron por nuestros conductos íntimos. Sacaron a relucir los sentimientos guarros. Nos los fagocitaron. Dijimos al unísono: los sentimientos guarros.

Insomia-me
2009
Sandra Buenaventura

La vuelta de los Superbrillos!!! Superbrillos 5

2011-10-30T18:54:00.001+01:00

Gargantas soporíficas. Una señal de formas incondicionales que al final me cansan me hostigan y me dan sed. Perdición orgánica. Plomo. No veo. No siento. Un cartel Treasure Island. Qué calma haber llegado a Treasure Island. Me recojo en bola carnal preparada para un bombardeo insecticida. Estratos de una ciudad fagocitada, aunada en redondeles. Ajá, con que miedo al bombardeo insecticida. Entro a Treasure Island y salgo propietaria de un paquete de cómics para leer en la cama, en mi caso. En mi caso desesperado, autóctono y simplificado. Comienzas con un pie en la autotomización que indefectiblemente lleva a una salida inesperada. E incluso deslenguada. Incluso abrasiva. Algunos bichos se autotomatizan. Me da miedo esta simple enumeración de letras. Por ejemplo, si me corto un segmento de pensamiento, este se autotomatiza. Me sigue dando miedo la autotomización de mi pensamiento. Y si el nuevo pensamiento que crece, el regenerado, resulta ser de más baja calidad que el anterior. Me ducho en el baño privado de Treasure Island. Jabón líquido. Desodorante. Sonidos afilados.

Interrupción Superbrillos: Se retira por orden de Kodama el libro de Agustín Fernández Mallo, El Hacedor de Borges, Remake

2011-09-29T22:27:00.001+02:00

María Kodama, viuda de Borges, poseedora de rancio pensamiento, ha obligado a retirar de las librerías la obra de A. Fernández Mallo, El Hacedor de Borges, Remake.

Retroceso impensable para la literatura, para los autores, lectores y el pensamiento crítico y creativo!!!!

SOS !!!!!

María Kodama: Fuera de los textos borgeanos y de la literatura!!! No es tu lugar!!!

Superbrillo Extra / Información ontológica / Golpeo a la puerta y se abrió

2011-09-01T17:02:00.000+02:00

Desde hoy me llamo SANDRA MAFALDA BUENAVENTURA

Gracias, Gabriel Waisberg

Superbrillos 4

2011-08-26T12:31:00.000+02:00

Miro a través de la vitrina del Urbanita Bosque. Estoy sentada en un taburete y pienso en la nada entre un trago de agua sabor limón y un bocado de una empanada de espinacas en forma de Luna de Otoño. Una vez me llamé Luna de Otoño. Ahora ya no. Aunque se conserva a muy bajas temperaturas, modo criogenización.

Superbrillos 3

2011-08-21T14:36:00.001+02:00

Invierto en escapadas contemporáneas, por ejemplo. Cero existencia de la escapada contemporánea en el preciso instante en que la vivo. O la sobrevivo. Mejor decir que la sobrevivo y que la digiero. Un grupúsculo que se abre. Añoro el sueño. El de la noche próxima. Una noche contemporánea que vivo sin estrellas empaquetadas en divertidos envoltorios sistemáticos. Una solución que permanecería intacta en mi memoria sería obviar los divertidos envoltorios sistemáticos. Batido de fresa. Hielo. Latigazos ópticos. Las fresas vienen de una región geopolíticamente comprometida. Situaciones que se confirman falsas. Aunque fresísticas y con sorpresa. Nok Nok Nok.

Superbrillos 2

2011-08-14T16:39:00.000+02:00

Star Trek. Mi gato gris con ojos amarillos se llama Star Trek. Come pastillas blancas. Estoy en la frontera. De lo indecible. De lo más llano y más abrupto. Un documento alta burocracia emitido en Barcelona que ha sobrevivido. A qué. A algo. Ella y Ella somos la misma persona. A eso me refería, a incompatibilidades administrativas. Ahora sí. Mi explosión privada, muy lisérgica. Un papel no reciclado son muchos litros de agua, ¿verdad? Jack asiente. Se está viendo y charlando con Jámber en Argentina a través de la web. Yo paso por detrás. Saludo de una mano. Veo que estoy pasando en la imagen con la cabeza cortada. Es una posibilidad de existencia, me digo. Y luego salto por la ventana, escucho las risas de Jack. Vuelvo a entrar por la ventana. Vuelvo a pasar, siempre sin cabeza. Jack, por suerte, refleja su cuerpo entero. No sé por qué es una suerte.

Hoy se celebra la Hora del Planeta. Hay que apagar todo aparato electrónico, luces. Salvo las conexiones neuronales, Jack. Yo qué sé.
En la oscuridad engullimos un batido de fresa. Qué salida por la tangente. La tangente a la que se refiere Jack no es la tangente a la que se refiere Claudia. Y Claudia deja a Jack en la penumbra. Y se choca los dientes contra una puerta. Y, cuando consigue abrirla, Claudia se va.

Superbrillos 1

2011-08-09T13:27:00.001+02:00

De un modo extraño, se simplifican las cosas. O es lo que me parece desde este punto de vista. Desde la terraza soleada de un hotel. Puede que sea en Sitges, no me acuerdo. Puede que sea en la costa uruguaya o argentina, tampoco me acuerdo. Sin embargo, el sentir inmediato del calor y de la luz, y de la brisa levantando el vello de mi antebrazo, todo, todo ello es perfectamente táctil y visual. Si resulta que la terraza soleada está situada en la costa uruguaya o argentina, poseo un nombre y un apellido. Si, por el contrario, el vello de mi antebrazo lo eriza el aire de Sitges, poseo un nombre y un apellido Bis. Bis. Nada que ver con avatares. Se trata de una única versión. La más clásica y tradicional que se pueda soñar.
Antes de subirme en la bici, tomo la mitad de la pastilla y me guardo la otra mitad. Recobro colores, o eso creo. Latigazos ópticos, superficie marina que archicalienta. El párpado se me vuelve tonos naranjas. He recorrido cinco kilómetros, es la tercera vez que paso delante de la terraza del hotel. Media vacía. Es temprano. Cuando fui a proponerme para un trabajo α-β en el hotel, hace ya más de dos meses, antes del comienzo de la temporada de verano, una histérica con título de manager me llamó Alex. Por Alexandra. Pero Alex no me gusta nada, la odié de inmediato, a la tipa. Después ni siquiera me llamó para comunicarme que yo, Alex, no había sido elegida. Ese es un minúsculo episodio perteneciente a mi estar en el mundo Bis. Bis.

Vinilos Warholitas

2011-07-04T15:12:00.002+02:00

Andy Warhol

Smog 1
El punto cero es la superficie. La superficie puede ser rugosa, convexa (con-beso), cóncava, anti-lírica, que te desliza. El anti-lirismo te puede arrojar a un modo alucinatorio. Justo lo contrario de lo que se me había inoculado sobre la potencia delirante del modo lírico/poético, el encadenamiento y apertura sin fin de planos de percepción en el que te abismas. ¿Bye Bye al planeta-mundo de las alusiones y a la falsa pureza de la interioridad?

Smog 2
¿Es cierto que antes de que Warhol nos presentara una tajada de existencia en plato superbrillante, nada de nada había polucionado nuestra visualidad y nuestros esquemas culturales? Nos ha puesto a todos/todas delante de un fotomatón, en el núcleo de una Polaroid y nos ha pasado la escoba por el interior, escoba que sacó de un cuadro objetual de Jasper Johns (Fool’s House, 1962). Y se ha armado un smog de ingente dimensión, de NY a ND, Tokyo & Rio. Ya no hay una única y solitaria partícula que se pasea por la superficie ocular. No. Se avanza por la nube extensible de la reproductibilidad de partículas. Frente a las Marilyn, los Elvis, sillas eléctricas, bombas atómicas o a las sopas Campbell, por intermitencias estéticas de índole polisaturadas me produzco en uni-receptora antes del smog, bi-receptora aproximándome al smog, multi-receptora instalada en el smog.

Smog 3
Técnica no-intervencionista. En antagonismo a la poeticidad entendida desde la perspectiva anti-Dada. En antagonismo a la factura individual e intransferible producto de la explosión emotiva del expresionismo abstracto de la escuela de NY de los años cincuenta. La poesía no está en mí, está fuera de mí, la elijo, la compro, la saboreo/digiero en mi casa o en el camino. Claro que Duchamp ya había poetizado un modelo emergido de la factorización con sus dos archifamosos ready-made La Fontaine y antes con la Roue de bicyclette en 1913, rueda de bici fijada sobre un taburete. Un adelanto, fruto del hipnotismo que viene desde el futuro hacia Duchamp, a la sentencia de Andy In the future everyone will be famous for fifteen minutes. Del campo objetual, el orinal de aeropuerto-de bar-de los espacios de pasaje, y la rueda de bici para pasar la frontera, al campo de la figura humana en formato ubiquista e intercambiable, apto al celebrismo y por ende al basurismo. Gorgeous & suculento, baby.

Smog 4
Mi factory produce smog. Del bueno. Del espeso. Del alérgico. La nube tóxica vehiculadora de antipoeticidad se llegó a posar sobre el cráneo rapado en estrella de Duchamp. Después de todo Warhol había barajado como pseudónimo Andy Morningstar. Después de todo Duchamp incursionó en un acto anticipatorio y fuera de toda temporalidad ortodoxa, en el vacío reproductible y objetual listo y empaquetado del King of Pop. La reproducción en las artes plásticas de la mente Warhol antes de la concreción de la mente Warhol. La neutralidad afectiva viene de los sixties a smoguear las vanguardias apocalípticas de principios del 20. Ya no quiero ni Picabias ni Duchamps ni Dada people, sólo una etiqueta: los Protowarholianos.

Smog 5
Ninguna duda. Sin embargo, todas las dudas me atormentan en el anochecer. Puedo encender las luces y colocarme entre las figuras azules. Puedo apagarlo todo y reconectar. Así lo hice ayer, mientras no me cansaba de mirar-tocar-absorber los videoclips de Michael Jackson que se reproducían sin respiro por la cadena Virgin. ¿Cuántas y cuántos, al mismo tiempo que yo se sacudían, vía ráfagas neuronales, con MJ?

La excitación y potencia cinética rayaba la plataforma cero, tan sólo diez minutos antes, nueve, ocho, siete, seis, etc. El momento cero me había catapultado. Y hasta llegué, por una posición aleatoria disparada por la fuerza centrífuga, a ser cuerpo integrante y anacrónico de los Jetson, en su momento televisivo cumbre, ahí por el siglo 20 segunda y última parte, y hoy, por el siglo 21, en una inminente megaproducción fílmica.

Ya soy un objeto 3D. Mi yo-red que saltó al vacío desde mi yo-isla. Un junio pegajoso en París, Informativo en círculo vicioso (esto después de abonarme a la TDT), bailes de alto voltaje sexual que se manejan por canales inmateriales. Claro que jugar a un encender-apagar significaría el abrupto retorno a mi yo-isla en el caso de la opción apagar. Si sucumbo a la electricidad mediática ambiente, me expongo a elevadísimos riesgos. Virgin, del otro lado de la frontera de medianoche, produce luminosidades que infectan. Las partículas siempre se desplazan por una dinámica, un suspiro que nunca se retracta. Y si eran los Jetson los que llamaban al móvil. Justamente son las primeras notas de Dirty Diana las que encienden mi móvil, ¿cómo podía saber, en ese instante de coincidencias melódicas? El flujo conectivo de MJ, que por mucho que una se resista, la escapada resulta truncada. Resucitada por un grito que llega desde el techo. Nadie quiere ser soñado. Trastocada la coordenada espacio-tiempo. Y si los Jetson, barajé de nuevo la posibilidad. Cinco mil espacios vitales para empezar. Después sólo me vi y actué y te llenaron desde la debacle, cuando todo por lo que me había estremecido giraba cíclicamente.

(Yo quiero Michael J por Andy W pero no soy la chica del millón).

Smog 6
Y a pesar de todo no so-por-to los films de Warhol Boy. Ni hablar. Me arrancaría una a una las pestañas, en su inmanencia más ilustrada. Producción íntima de terror basural. Es decir, me abro del interior como una lata de Coca-Cola que ha sido refregada por los bigotes de mi gata. La multidireccionalidad de las imágenes la inserto en mi bruma espacial, acudo a la cita de las cinco y me digiero las últimas secuelas del pathos colectivo. Joe Dallesandro no me excita en absoluto. El paso de la probable libidinosis a ocuparme de mi pelo made in Botticelli lo materializo en un desplazamiento semiótico: tengo rizo-extremidades patémicas. Rizo-extremidades en relación fílmica con el patemas. Patemas: unidad semántica del dominio pasional. El estudio de la dimensión patémica del discurso (aquí, fílmico), concierne no la transformación de los estados de las cosas (ámbito de la narratividad), sino de la modulación de los estados del sujeto (de sus estados de ánimo). Como Alejandra Pizarnik, Joe the beautiful actor ha escarbado en el delirio.

A mi protagonista anti-alter-ego le encanta meterse bajo un casco galáctico de peluquería. Qué será un rizo-extremidad. Ruido de intergalaxias vía aire comprimido. Dejen tranquilos a los cascos secadores de peluquería. Que se conviertan en una prolongación de nuestro cuerpo. Que sea el Self low-tecnificado. El aire sale por los costados y yo miro al sujeto de mi especie que se me yuxtapone, y que supura felicidad patémica.

Smog 7
Arthur Danto en After the End of Art. Contemporary Art and the pale of History: A través del Pop Art, el arte mostraba, según yo, cuál era la verdadera cuestión filosófica a propósito de él mismo. Esta cuestión era la siguiente: ¿cuál es la diferencia entre una obra de arte y algo que no es una obra de arte, desde el momento en que la semejanza entre los dos es perfecta?

Un bis de Danto: Por qué Brillo Boxes es una obra de arte cuando los objetos que se le asemejaban perfectamente, al menos bajo el ángulo de los criterios perceptuales, eran simples cosas, o a lo sumo simples artefactos.

Smog 8
New! Brillo soap pads / shines aluminum fast. (A leerse en los U.S. supermercados, circa 1964).

Vinilo Mr Muelle Like a Rolling Stone

2011-06-16T14:21:00.003+02:00

Muelle @ heart

La flecha que me lleva a todas las cosas.

En NY muellaban Taki 183, Basquiat (SAMO), Haring, etx., etx., etx.

Y muellamos, tú muellas, yo muello en Madrid y en Planet Earth.

¿No es esto un flechazo con el SAMe Old shit?

Desde mi primer contacto con la SAMe Old shit, la basquiana y la no basquiana, convertirme en FlechaWoman era mi única salida sociointelectual. Seguro que me habré encontrado con la marca de Muelle por Barcelona. O eran marcas de Muelle después de Muelle. Pero qué difícil ponerse a escribir sobre un tío que lo dijo todo. A mí me lo dice todo. Me lo escupe. Que todo está a la vuelta. Al lado. Atrás. A un milímetro de este milímetro. El rizoma que siempre se mueve, hace chispazos policromáticos y se reconecta a espacios que engendran y se autoengendran y flashean temporalidades y máquinas productoras múltiples. Bah. Que mi Muelle es muy Deleuze, o mi Deleuze es muy Muelle. Esto de muellar me es conocido ahora que lo pienso. Si de pequeña, cuando tenía fiebre, me ponía a dibujar en el aire bucles horizontales, eso sí, me faltaba la punta de la flecha. Y de no tan pequeña. Hoy mismo sigo muellando en el aire de vez en cuando, con o sin fiebre.

La rizopoética del Muelle
El muelle es repetitivo. Me obsede. Te obsede. No cesa de trasladar. Lo de al lado es lo mismo que aquí pero en el espacio siguiente y con elementos que han variado, claro. Que acabas tocándolo este espacio y te lo puedes traer a tu lugar. El Muelle, en su versión rizopoética y melancólica se manifiesta en la inminente producción de un nuevo lenguaje. La cuestión es arrimarse y convulsionarse en una lengua extranjera. En una sintaxis y en un léxico que no dañe. Ni pulverice. Al final, si el territorio daña, queda desterritorializarse.

Vinilo Panero The King

2011-06-12T14:18:00.005+02:00

THIS IS LEOPOLDO MARÍA PANERO

Así se fundó Carnaby Street y así se fundó mi Panero The King. Porque Panero The King llevaba colgado del bolsillo trasero del jean una tira de letras agenciadas de tal manera que me provocó. Oh, Flash Gordon, en qué Galaxia tu nave ha encallado… Con este agenciamiento altamente performance se acabó mi vida pre-Panero.
Entonces me pongo en plan working girl pasada de rosca. A trabajar sobre una performance que se titule: “Oh, Flash Gordon, en qué Galaxia tu nave ha encallado…”
No conozco la nave de Flash Gordon, por lo que me apropio la nave de ET. Claro que todo esto nada tendrá que ver con Flash Gordon, mucho menos con Panero que seguro no sabe manejar una nave tipo la nave de los amigos de ET. La performance se ha llevado a cabo y no me he dado ni cuenta. Significaría que me identifiqué tanto con el Flash Gordon de Panero, con su nave y su Galaxia que mis propios movimientos físicos y mentales se mezclaron con Panero The King o fueron fagocitados sin que yo pudiera hacer nada por evitarlo por el Flash Gordon proyectado por Panero. Bah. Qué asco. Había visto las ondas asimétricas. Había visto una Bella Durmiente. Que por supuesto era yo. Toda bella, toda cochambrosa. Y hecha un cuadro. Porque me dormí en medio de esos árboles y me caían encima lagartijas y me picaban insectos protozoicos. La insistencia de Panero por acondicionarme en Bella Durmiente me derritió los nervios. Es que este tipo sabe manejar las antenas de la persuasión. Y yo escuchaba (todo lo bella y muertísima que estaba) a Panero The King pidiendo una Coca-Cola Zero en una terraza que en nada se parecía a mi estadía en el país de las durmientes bellas, feas, cochambrosas, vomitivas y estoy escribiendo como escupo (lo dice Panero The King, que conste, yo sólo me limito a vomitar, como todas las bellas, que es un acto más corporal y que requiere y arroja un alto grado de expansividad). Pero como soy una jodía, también escupo como Panero The King. Y que me dejen dormir, que tengo por cien años y añoraré mucho mis pastillas de la felicidad y este tiempo antes de borrarme por cien años es para mentalizarme de que ya no necesitaré concentrados químicos. Cling.
Memorizo otro agenciamiento shock de Panero The King (“Cuentan que la Bella Durmiente nunca despertó de su sueño”.) Para colmo el poema se llama Erase una vez. Me niego, Panero The King, a ser Erase una vez. This is me, The Bella Durmiente of the Bosque. And nothing more! (Una dammed, maybe).

En bandeja:
Templo de la Literatura, Hanoi.
Así se fundó Carnaby Street, Leopoldo M. Panero.

Vinilo Lewis Carroll

2011-06-06T17:38:00.002+02:00

LUCY SKY DIAMONDS

Vomita tu brillo. Arráncate el brillo.
No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No way. No.

Vinilo Rayado y Rojo

2011-06-01T13:25:00.006+02:00

ME FICCIONALIZO Y SOY MALDITA

Lo que se manifiesta mediante un pre-lenguaje que se confunde con un lenguaje de anticipación y todo esto me pasa porque tengo que tomar pastillas rosas de una forma triangular que me ocasionan asperezas en la garganta. La cuestión es que quiero ser seria y focalizarme en la ficción. Ahora bien. Quién me dice a mí cómo sacarme el agua turbia de las botas. Seguro que Borges tenía la respuesta. Mezclo la respuesta del tipo este con barro y salsa de chupópteros. Me caigo frita del sueño. He llegado a mi fin, Borges se ha diluido en su respuesta. Recién le pregunté a un neurocientífico si las neuronas ardían. Porque eso me pasa. Que me arden las neuronas. La respuesta ha sido positiva (Sí, las neuronas arden). No había otra salida. Si las neuronas me ardían era porque en realidad las neuronas arden. En los ratos de más calma veo pelis pórnicas, pero cuidado, de un estetismo difícilmente encasillable. En qué momento exacto he decidido vomitar la frase canonizada de Rimbaud, Yo es otra. Y lo peor es que esta frase me definía. Y lo peor es que me la desayunaba cada día. Y lo peor es que le pasaba la lengua a cada visión sexualizada de la realidad. Pero yo no hablo ni de Rimbaud ni de la sexualización ni de los lengüetazos. Yo de lo que quiero hablar es de la nada. Y ya está. Pero me arde en la lengua que para hablar de la nada tengo toda una orgía de tiempos. Necesito la paz que me dan las orgías. La desolidarización de mis impulsos vitales me lleva a ensimismarme en estructuras radicales no consolidadas por el sistema que desde baby ha intentado moldearme. Me refiero a no gastarme más una podrida fracción de dinero en una máquina expendedora de cafés aguados. Tiré el café sobre la moqueta que la absorbió como vómito dignificado. Qué maravilla la bulimia del intelecto. Yo siempre veo a tipos y a tipas extrapolados de sus intereses cónicos. No me pregunten qué coño es intereses cónicos. Es un interés X que pulula y punto. Acabo de decidir rayarme por completo porque es la única manera de supervivencia.

Vinilar Caulfield

2011-05-28T13:54:00.006+02:00

MALDITOS CLUB

Había pensado abordar la valorización del maldito, pero sería una contradicción, cuando no, una aberración. Parece que se quisiera valorizar la posición existencial que contradice el flujo linear del tiempo. La flecha del tiempo unidireccional ha sido detenida por un individuo ficcionalizado al cien por cien y que irrumpió en mi habitación y me descolocó las hormonas. Esto pasa cuando una se encuentra con Holden Caulfield a los catorce años y te quedas enamorada hasta las uñas de los pies, fingiendo la desrealización y observándote en el mismo presente que se renueva ante la arquitectura mental de Holden, en avanzado estado de amor y desertificación.

El mundo de las valorizaciones tiene tanto que ver con Holden Caulfield como con mi aficción a extraer jugo vital de cualquier masa carnosa. Holden se movía en las afueras y esa era la clave para entrar en mi escala horizontal. Pero ya no recuerdo la novela de J.D. Salinger. Me quedan las sensaciones. Las circunvalaciones de la experiencia de Holden se arrancaban los espacios con mis propias circunvalaciones. Y mi circunvalación era la de Holden. Ni idea por qué me identifico a una circunvalación. Ni si Holden tenía algo que ver con mis experiencias. Un club restringido tiene para mí la forma de una bañera con mucha espuma. El club se expande cuando la espuma rebosa la bañera e invade todo el parquet del apartamento. Todo esto me tira a pensar que la obviedad es un logo corrompido antes de la entrada de Holden a mi bañera. Splash.

Cómo es que me cuesta lo indecible contar la historia que Holden tuvo y sigue teniendo conmigo. Cómo es que la tensión de Holden nunca la viví como esfera injertada a mi aparato sensorial sino como un alargue de mi capacidad de percibir. Holden estaba frío cuando entró a la bañera, por lo que me echó a perder el agua, que yo había entibiado a fuerza de calcular la temperatura ideal para un adolescente rechazado de su propia topografía vital. Se han derretido los extremos y el medio no existe. Pero Holden está ahí, suprimiéndome a cada ángulo que me deja ser visible.

Sid Vicious
Holden Caulfield
Una bañera
Un splash
Expansiones
Realidad hecha a medida
Espuma inyectada sabor fresa

Vinilo Mainstream

2011-05-26T15:10:00.002+02:00

MAINSTREAM

Con los algoritmos dónde habrán ido a parar los malditos. Al final la palabra me va a quedar desimantada y malditismo será lo mismo que decir, y en consecuencia consumir, sopa de fideos o Nesquick de banana. Sin embargo, me he agachado, me abracé a las piernas y salgo disparada, sin moverme del lugar, con sólo ojearme por dentro. Se trató sin que nadie supiera de un ejercicio experimental de reconexión.
Lo no progresivo. Lo no evolutivo. Quedarme en el espacio del estatismo metida entre las cuerdas vocales de Sam Cooke. Y esto de Sam Cooke es porque ayer vi un documental sobre él. Sam y Elvis habían entonces vibrado en tiempos simultáneos y en sinergia. En general no hay nada, y cuando hay algo, te sorprendes, como con Elvis y con Sam, que son picos en la nada estable o grado cero de altitud. A ver. Está a punto de salirme un sampling filo-matemático-rockero. Es necesario que exista una substancia del vacío−el éter es diferente de la materia ordinaria−el éter es cómodo para la explicación de fenómenos−que exista una sustancia del vacío−el éter diferente de la materia ordinaria−cómodo para la experiencia de fenómenos. Tengo el intalento del sampleado en mí y recién ahora me doy cuenta. Bah. Qué asco insertado en toooooooda respiración que me hipermalditiza por el consumo extraño que hago de las indicaciones de mi fisioterapeuta (me retuerce las piernas y los tobillos, el tipo!!!). Pensaba que el éter era una contención fiable. Yo qué sé si la nada existe o no. La cuestión que la nada se llama nada. Vibraciones del punto cero. Es lo que más me gusta, que si estás en el punto cero, siempre vibras algo.
El consumo del intalento viene dado por un código extralimitado. Me cuesta añadirle un significado más a este código. Teniendo en cuenta que el código sea un contenedor de basuras en capas autogeneradas. Me eché a soñar en la terraza de un loft. Después bajé a comprarme una Coca y algún chuche rancio, porque yo quería vivir en épocas paralelas y revueltas. La atmósfera iba cada vez más lenta, y al final pensé que alguien me estaba filmando y a la vez ralentizando el exterior (yo en mi rollo rítmico de base, ni acelerada ni ralentizada). Me filmé las piernas, con mis pantalones pitillo. Levanté las piernas y las filmé levantadas (el pantalón pitillo no se movió ni un pelo). Abrí las piernas al máximo, así, mirando al cielo, quería filmar el fragmento de realidad urbanita aprisionado entre mis piernas. Me acordé del fisioterapeuta, que me aconsejó evitar las distorsiones. Y el cuello ya me dolía un montón. Y ese jodido fragmento entre-piernas me iba a costar no sé cuántas sesiones más con el fisioterapeuta. Levanté otra vez las piernas bien estiradas y con los pies juntos, ahora se trataba de filmar el espacio entre los dedos de los pies. Pero había un problema. La realidad urbanita no estaba en lo alto, sino que a lo horizontal. Qué problema. Una cineasta de verdad seguro que encontraba la solución. Ahora había nubarrones entre los dedos de mis pies. Qué jodidísima archijodidísima. Esto no funcionaba para nada. Alguien me había pateado la Coca, se me habían pegoteado los pelos contra las baldosas de la acera. Por la espalda me recorren hilitos de Coca y hasta puedo sentir las burbujas que explotaban.

(Antídoto y artista invitada: Amy Winehouse)

Lynch Vinilo

2011-05-21T19:35:00.003+02:00

David Lynch

Los celos y los saxofones y los telones rojos, los terciopelos azules y las orejas y las cabezas borradoras, las búsquedas y los encuentros y los viajes al pasado, los sueños y las pesadillas y la locura, la fama y la mentira y el sexo, el amor y el odio y la ternura, las calles y los bailes y las prostitutas, las llamadas telefónicas y los asesinatos y la inocencia, la culpa y la oscuridad más gris y el deseo, la música y el cine y lo cotidiano, lo borroso y lo ampliado y el alcohol que ciega, la astucia y la malicia y la noche sobre nuestras vidas, lo subterráneo de nuestras mentes y lo subterráneo de nuestros actos y los sótanos de la cordura, lo encerrado y lo luminoso y la muerte, el poder y el pánico y la violencia, el cariño y las sospechas y las certezas, lo escondido en el fondo de un misterio y las cajas de tiempo y los aromas penetrantes, los enanos y los sombreros y los desfigurados, la compasión y la pasión y la belleza, lo más horrible y lo más sencillo y lo menos doloroso, lo oculto y lo mostrado y lo inerte, lo que brilla y en seguida se desvanece y lo feo y la mano que te miras después de lo que hiciste, lo obstinado y lo veloz y el beso. Eso, el beso. Te sentiste como un beso recordando lo mostrado por Lynch. Lynch se mueve en espacios donde cabe todo y si pensaste que no cabía, te equivocabas. Miraste una detrás de otra todas las películas de Lynch hasta que te encontrabas en su universo, el universo donde lo oscuro brilla en la mirada más feliz. Ah no. Pero fue Sailor. Sailor y su mueca Elvis. Baby, yo no me descolgaba de la pantalla ni por joda. Después, desde mi situación de hadita enganché a Sailor en una de las puntas de mi estrella. Lo había convertido en un iconito-rock. En un chupete para nenas desnudadas por la impaciencia. No busco puntos aclaratorios sobre mi implicación corporal en los planos inclinados, obtusos, primeros planos, picados y contrapicados. De igual manera no busco la prueba de mi implicación corporal. Busco el mismo acto de buscar. Las botas negras y los saltos en los pastos amarillos, la des-hi-ni-bi-ción. Para que alguien me chupe el corazón. Me quite (a mordiscos) el traje antiniebla del yo-misma, enrockearme y todas esas actividades tan sutiles. Bah. Si Sailor tenía un gemelo, para qué me iba a hacer problemas. Ninguno. Ahora bien. El gemelo de Sailor no aparecía en la peli de Lynch. Qué hacer. Qué pensar. Qué imaginar. ¿Qué hacer ahora que estaba desinhibida? Esta peli se estaba revelando como una provocación. Yo no iba a ver a Sailor en pleno revuelco con Lula sin que lo que yo había venido a buscar no se presentase al mismísimo lado de mi cuerpo. Dónde está el gemelo de Sailor, David. Where, baby? No iba a empezar una y otra vez con la historia del qué hacer, qué pensar, qué imaginar, y ahora ya desinhibida etc. si se puede resumir en una palabra superestrellada, la más llena y la más vacía y la más publicitada y capitalizada y la más sobada de Planet Tierra. Y que conste que no me refiero al onanismo intelectual ni tampoco al financiero. En el plano de los iconos, no puedo ser más afortunada. En términos de iconicidad carnal, nunca volví a ser la misma. Jamás. El gemelo de Sailor me llega en forma de paquete asimétrico, con los ejes temporales pasados por el mixer y el eje espacial del gemelo de Sailor bordeando mi eje espacial, que de ninguna manera una podía pensar en una materialización de espacialidades tan disímiles tocándose los bordes. A todo esto le dije al gemelo de Sailor, que llamaré Sailor Two, que no me morí todavía, sabes, y él me dijo que sí, que estaba de acuerdo.

Wild at Heart, David Lynch, 1990

Vinilo Mr Ballard

2011-05-15T20:44:00.003+02:00

J. G. BALLARD

Disección biomórfica:
Uno de los cubos narrativos de La exhibición de atrocidades se llama Horror biomórfico. Otro cubo narrativo se llama Auto-zoomar, otro cubo Algebra celeste, siguiente cubo, El mundo de las aguas, el anterior o posterior cubo es el denominado Pretensiones pre-uterinas. Otro cubito, Googolplex. Entre cubicidades, aflora la estética depresiva, quiero decir en mí, en tanto que aparato biomórfico receptor. También hay algo de disección orgasmática, en esta mi estética vía cubos narrativos Ballard. Yes. Ballard me científica y al final te devuelve bofetadas sexuales. Aunque no sé bien a qué me refiero. Pero sexologiza, eso de recalar un sentimiento poliédrico en Mr Ballard.

Disección temporal:
Cuando una/o lee textos ballardianos, te conviertes en maldita/o. Son exóticos estados fronterizos donde reconstituirse y por qué no, destruirse. El posicionarse en lector/a maldito/a allana de alguna manera la picudez del malditismo, el hecho arraigado a la malditez de situarse en subjetividad aislada, más allá, en las tangentes, o en algunos casos, en la picudez más aberrante (cumbre-punta-pico). Se trata de una expansividad multidireccional deseable, en la más a-histórica producción de la expresión. Como si esto de negarse a pertenecer a la linealidad, a la progresión, no fuera de lo más normal del mundo. Ballard ha malditizado sobre lo malditizado que acabo de sobrevolar: el pertenecer a la línea que avanza y cierra puertas. La poliedrización de tu cuerpo procura entradas múltiples al que se te acerca, o eso es mi deseo expansivo al cual sucumbo. ¿Cómo te autoproclamas maldita/o? Punto primero: mediante la disgregación de tu línea temporal en infinitos estallidos virtuales. Punto segundo, que los trazados sonoros de dichos estallidos sean a base de irrigaciones galácticas. Y punto expansivo: vivir como un muerto que se despierta con el jingle sublingual de una publicidad en el desierto. Cuando la emoción sangra, la sociedad Googolplex la desinfecta. Los doctores avatares de J. G. Ballard seguro que son todos amigos de Dexter. Hay un asepticismo industrial que los liga más allá de las disecciones y de las mutaciones. Me aproximo a lo feérico de los cupcakes americanos, esponjosas magdalenitas cumbreadas de crema colorificada con sobrecargo de aditivos, espolvoreadas de bolitas plateadas, de palitos comestibles multibrillos, de polvo dorado salido de la estrellita del bonete de un hada. Expandirse sin moverse del sitio. Finalmente porque soy contemporánea ad eternam de Ballard. Mi presente es su presente y viceversa. Y freno y acelero cuando cambio de cubos narrativos, de presencias orgánicas y de fluidos de plástico.

Disección inmersiva:
Si me diseccionan en una piscina de zumo de sandía, no hay problema. Alguien se tomará el zumo y yo me iré en partes iguales por los orificios. La zona Cero desmultiplica los tiempos paralelos y te pasas de uno a otro activando el deseo de expansividad. Activando cubos como Michael Jackson en el clip de Billie Jean. La insonorización de la propia subjetividad a la que te lleva la apropiación del contexto atrócico de Ballard tiene características de vómito rockero a la Sailor y Lula por un atardecer en la solitaria carretera. Y en una evidencia como luz tocando el círculo de la revolución, sigo vomitando por placer de ver el Guggenheim de Bilbao salpicado con mi líquido de amor. Hago la plancha en una piscina de cincuenta metros rodeada de pantallas semiactivas (activadas al contacto óptico), toco los extremos y ya no llevo el bikini.

Disección de lo informe:
Esto de autogenerar monstruos, subjetividades cortadas o mimetizadas o espectacularizadas. Una Barbie desnuda y con granos en el escote, deslipstickeada, acéfala o despojada de una pierna para una pose photocall entre los fantasmas. Poner la batidora en marcha, sacarle a la Barbie los restos de fantasmas dislocados que tanto la agobian, porque la nenita sin lipstick da grititos desesperados. Todo esto he hecho antes del desayuno.

Disección glaciática:
Un rasgo del lector/a maldito-subversivo-depre-border es sentirse aplastado por el espacio supermix que le rodea. Más que nada por las partículas no inventariadas por la dermis. Ay. Los lectores/as malditos/as pueden llegar a convertirse vía opresión en juego de articulaciones desimantadas o en cubito de hielo suspendido en una playa psicodélica. El cuarto de hora de celebridad para todo el mundo decretado por Warhol se extrapola en cuarto de hora de glaciación para todo el mundo. Claro que cuando estoy así (glaciada), imposible producir ninguna línea ni mental ni física, mi estado de narratividad queda aniquilado. Una de las denominaciones semicientíficas podría ser claustrolectis. Otras: claustropercep, claustrolit, claustroart. Esto suena a desrealización, a que alguien nos ha recortado por el borde y la silueta se nos suicida sola. Arquitectura psíquica, dice por ahí Ballard.

Disección terror-dolls:
El exceso de delectación frente a las muñecas pone en funcionamiento mi máquina en el paradigma arquitectónico de estos seres de perversión y tradición comercial de Christmas. La cortedad del cuerpo, que se aproxima a la cortedad de la imagen, me devuelve un ejército de muñecas asesinas. Ballard me asesina, cuando soy una muñeca. Vía líquido luminoso se ha maquillado la superficie táctil. Está todo listo para la plaga y para la inoculación de orgías de factura gominolínicas empaquetadas para el consumo de la inmediatez. Dos pastillitas compiten por la preeminencia del lengua-a-lengua. Es decir, nos pasamos las pastillitas hasta desgaste completo del producto y del capital maldito que disponga la red de humanos y de ciborgs que participen en el acto. La competición tiene lugar entre las frutales Love Hearts, que compré en Madrid en una tienda de productos americanos, y las también frutales Corazoncitos Dorins, cuyas mini-cajas de cartón las guardo en una caja de cartón menos dúctil de impresión cebra. Todo es muy muy civilizado, en el planeta de las muñecas…

Disección land-art:
Cuando en un lago playero, de esos que deja la marea por la mañana, caminé sobre una raya-pez plastificada, supe que había alfombras mágicas subacuáticas. No sé si pensar que se trataba de una raya-pez compulsiva, con tendencia al temblor para sacarse un peso de encima, o que me daba cita entre los médanos. Se me abrió la pulsión del médano. Y si mi poliedrismo temporal se activa, saco la conclusión de que la raya-pez me comunicaba la experiencia del instante multidireccional y nunca central. Pero yo no podía llevarla a los médanos, se hubiera ahogado de aire y de la visión caótica. Aceptó mi deseo por perfusión. Hasta el amanecer, cuando la compulsión en mi pelvis superaba la geometría inicial de todo encuentro con sabor a hormigón. Crack.

Alguien me ha succionado:
Desde que leí Crash, me he desplazado sobre un eje afilado que parecía repetirme en sonidos concéntricos, Ven. Y aún a ningún lugar fui, ni iré, porque el eje afilado es un enganche aséptico, una droga del amor. La sexualidad, el cemento urbano, los ángulos agudos u obtusos que se adaptan al sexo cónico, convexo ó cóncavo, y arranca el coche de Meteoro, y Trixie, que lo reportea desde las gradas del circuito. Hoy todo brillaba, y Trixie se había quemado los muslos en el acero caliente de un módulo del bólido de Meteoro.

La dislocación orgánica a partir de una puesta en marcha del deseo, en una galería de paredes blancas, el semen, las chatarras perfectamente diseñadas, los labios extrarrojos prisioneros de la mecanización. No voy a contar Crash, claro, ni siquiera lo voy a rozar con una lengua prestada de lagarto. Mi collage digital, Gatúbela Moon, se ha apropiado de las hipotenusas.

Vinilo arrebatadísimo

2011-05-08T15:30:00.005+02:00

Iván Zulueta

Quince días de rodaje. O quince horas. Quince minutos. Quince ráfagas mentales. Cuando te arrebatas, te arrebatas, en el extrarradio del tiempo. La vuelta atrás sí es posible. Es más. Una iniciación controlable. Singularizada por las protoexperiencias en el campo de la Pausa = arrebato = éxtasis.
El otro día visioné rápidamente unas pelis de Andy Warhol, Trash, Heat, Flesh y tuve una conectividad soleada con la peli de Zulueta. El abismarse en el underground. Zulueta había pateado el NY atravesado en simultáneo por Warhol. La distensión fílmica, fracturas sensoriales y vocísticas, rotos en el jean. Un ruido de fondo suburbano, empujado por la realidad burbujeante que no es la realidad esquematizada, idiótica, la modelada por ideación. Y el sub-ruido, una vez en la superficie, se formaba en la voz multiesquizo de Pedro el cineasta del ritmo (una vez nene, una vez adulto, una vez la voz precisa, como el ritmo preciso).
Los cromos de Blancanieves me hacían el mismo efecto que los cromos de Las Minas del Rey Salomón a José Sirgado en Arrebato. Vam-pi-ri-za-dos, masticados y digeridos sin la más mínima posibilidad de escape. Y entiendo que lo que es posible no está dentro de lo contable, es siempre un territorio que se desplaza a nuestro más mínimo movimiento hacia él. Desde la otra parte, desde la contable, alguien habrá podido sobrevivir.
Después de todo aparecía Betty Boop, y los cromos, y los baby-hitchcockianos sounds, y la estancia en un tiempo ralentizado al filo del estancamiento en tanto productor de placer, al margen del tiempo estrictamente ritmado por las convenciones y estabilizador de angustias. Cloaquismo e inestabilidad en forma del juguete viscoso, que creo que se llama El moco loco. Una masa verde desfacinadora de aquella realidad esquematizada, la idea-magma que impide, como mínimo, que nos vertiginemos. El pegamiento de Pedro hacia esa masa-juguete loca y mocosa, da la pauta de la depresividad en la que se mueve el personaje-cineasta. El polvito blanco se une a la estética de lo regresivo, y permite conferirle a la heroína una entera superficie de aceptabilidad, de inclusión ambos –moco loco y heroína- en la esfera del instante. En efecto, el tiempo se dilata, se expande, se convierte en erraticidad, se estatiza y se acelera. Se fracturiza. La materia amorfa se compara al tiempo extensible, repetitivo y ubicuo. La autodestrucción pasaría por el aro de lo informe. Pedro el cineasta explica entre sonidos esquizos y gallos pseudocastratis: la carencia/extinción de toda forma escapa al tiempo ortodoxo, empaquetadísimo en una de las imperdibles Time Capsules de Warhol.

Desclasamiento:
El ralentizar de los sentidos. Cuando hablo me desclaso. En la suposición de haber estado en. Ya no persigo sueños rotos, más o menos todo el mundo lo ha dicho, cantado, pensado o tirado al milk-shake del detritus. Resituada en el terreno de lo distópico feliz, he acabado por grafitarme la vena de la explosión fílmica. Las rayitas catódicas se establecen en mi superficie y la extreman a la vibración que taladra. Me embadurno de lipstick y rehabilito a Betty Boop.

Distopía Arrebato en las neuronas de K. Dick:
Cuando Philippe K. Dick publicó Do Androids Dream of Electric Sheep, en 1968, Iván Zulueta regresaba del tiempo futuro y, al mismo tiempo, en el año de las ovejas eléctricas, rodaba Arrebato. Y a Blade Runner nadie la había distribuido ni visto cuando Arrebato tocaba la superficie. Después se ha metido todo en una cuba centrifugadora y se consiguió una trilogía de nervación yuxtahíbrida Arrebato-Dream-Sheep by Blade Runner.
Mi punto de entrada se llama “desiderare”, palabra latina que dio la palabra “deseo”. Sidus, sideris, de estrella, constelación. Y “des” elemento del latín dis que indica separación, distancia. Una opción semántica para “desear”, sería por ejemplo, lamentar la estrella. Mi otro punto de entrada se etiqueta del latín “rapire”, en lengua actual “quitar por la fuerza o por sorpresa, robar, llevarse”. Claro que a la noción de violencia que contiene “rapire” (¿ave rapaz?), se yuxtapone la noción más contemporánea, banalizada, mundana, exclamativa, que es la de placer. Por ejemplo, ¡Estoy encantada! (= rapto de los sentidos, suspensión). Mis recursos concernientes a la etimología tienen un límite (mis diccionarios domésticos), por lo tanto digo Stop.

La wiki culturaliza a todas las ovejas eléctricas:
Blade Runner describe un futuro en el que seres fabricados a través de la ingeniería genética, los replicantes, son empleados en trabajos peligrosos y como esclavos en las "colonias exteriores" de la Tierra. Estos replicantes, fabricados por Tyrell Corporation para ser "más humanos que los humanos", los modelos Nexus-6, se asemejan físicamente a los humanos (aunque tienen una mayor agilidad y fuerza física) pero carecen de la misma respuesta emocional y de empatía. Los replicantes fueron declarados ilegales en el planeta Tierra tras un sangriento motín. Un cuerpo especial de la policía —los blade runners— se encarga de rastrear y matar (o "retirar" en términos de la propia película) a los replicantes fugitivos que se encuentran en la Tierra. La culturización de la wiki va más allá de las ovejas eléctricas.
Pero mi atención se focaliza en el test Voigt-Kampff, la prueba de empatía, a ver si me arrebato o no me arrebato = ser maldita o no ser maldita = androide o no androide. Entonces si me arrebato = maldita que soy = androide que soy, quiere decir que todo en paz y polvos in the air???
No tan rápido.
¿Ovejas eléctricas como naranjas mecánicas? Ay no sé. ¿Tú crees que Lubbilubbing o Lubilubar oveja-naranja por más eléctricas o mecánicas que sean? [Del léxico Nadsat. Lubbilubbing = lubilubar = amor y hacer]. Ay no sé. Ay no me lubilubes más por favor Little Orange. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. Please. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes más. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No me lubilubes. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. No. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más lubilubes. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más. Más.

Iván Zulueta en el rodaje de Arrebato y Cecilia Roth en la peli, toda una Betty Boop...

Vinilo 4: The Island Boy

2011-04-17T21:29:00.003+02:00

FÉLIX FRANCISCO CASANOVA

Angelización 1
Hey babe, Take a walk on the wild side. Después vomitó todas las píldoras de corazones. Se buscó un trozo de vida en Venice Beach. Visión de platos de acero volantes. Fiuuu. Fiuuuu.
Angelización 2
Llegué a L.A. a eso de las siete y media de la tarde. Sabía que Sailor y Lula pasarían por alguna de esas rutas que se ven en las pelis, luego seguro que se intercambiaban cuerpos y lenguas y gritos de rock. La mochila me pesaba un montón y mis ángeles se habían roto la crisma contra el suelo. Dormí como quince horas en un rancho-cabaña en formato holograma y en la suite de un hotel luxe high tech y jamás pasé por un túnel para pasar de uno a otro. Tenía un vaso naranja de un lado y un vaso turquesa del otro.
Angelización 3
No tomaré la novela que aún no he escrito como fundamento o punto de partida de este blog angelado que algún día se paseará por el ciberespacio. Si yo vine a L.A. para eso, para volverme del futuro y filmar mi presente. Me inclino por la autopostproducción. Me fabrico y me vomito al mismo tiempo. Después de todo este café me ha sentado fatal, lo tiro por el desagüe de la ducha. Aquí hay muchos médanos y percepciones modificadas, por eso vine. Me encanta cuando tiras el café en un médano sediento, se lo chupa y jamás lo vomita.
Angelización 4
Me veo clarísimo en una peli pateando la playa junto a Jim Morrison. Yo haría muy bien de actor, te juro que tengo venas indicadas para los avatares. Ahora, en mi hotel de carretera estoy leyendo Providence, de Juan Francisco Ferré. Después saldrá mi Providence particular a partir de la de Ferré. Me gustan las cosas claras, lo tengo como primera piel y así soy no- friendly. Pienso que en todo este viaje por L.A. me acompañará Providence. La pagué veinte pavos. Ya puedo decir sin miedo a equivocarme que hay un Lovecraft fotoshopeado en Providence. Sale un whisky, que se toma Alex en Providence, o se tomará o quiere tomárselo. Pido un whisky por total adhesión a las vivencias de Alex y una mano que surge de la pared me lo alcanza. La mano tiene las uñas pintadas de negro, como las uñas rock de Nuno Bettencourt que vi en youtube. Estoy convencido que me iré de aquí, como mínimo, con las uñas pintadas de negro. Jeje.
Angelización 5
Me quedé todo el día colgado de la terraza panorámica de arquitectura convexa-ovoide. Se podía ver todo Tokio, que es tan grande como Barcelona vista desde el Tibidabo. Pero yo estoy en L.A., sucede que algunas veces estoy allí y otras aquí y otras sueño literalmente (aquí me estoy copiando por anticipado de una expresión que repetiré varias veces en mi novela futura).
Estoy desde hace al menos dos horas haciendo cola para un casting de actor secundario para una serie de bajo presupuesto. Ayer la cobradora del parking me soltó que era una belleza sexapílica. Esa tipa estaba retrasada, ni siquiera el tipo al que ella etiquetaba de sexapílico había nacido en mi futura estadía en L.A. que ya me lo estaba nombrando. No entendí nada. Aunque hay que ver que el adjetivo me sonaba a objeto deseante de factura masculina. La cosa es que tres minutos más tarde de este flash perceptivo, salía tan campante del casting, como si no lo hubiera pasado. Quiero decir, no obtuve ningún contrato.
Angelización 6
Tercer día en L.A., ocho de la mañana, en media hora seguirán siendo las ocho. Todavía tengo suspendido en el estómago un roll vegetariano que me compré en Green Cuisine, donde la bici que alquilé se me descalabró y tuve que seguir a pie al lugar que me encuentro ahora mismo, que no es ningún lugar ni tiene miras de convertirse en ningún lugar. No me lavo el pelo desde que llegué, antes de llegar tampoco me lo había shampooing. La bici me lo dejó todo tirado para atrás, está tan sucio que toma formas perennes en armonía con los golpes de energía que recibe. No sé si me explico. Me doy cuenta que Providence me tomará más tiempo del que tengo previsto pasar en L.A. Me planto en la última frase, que es la que me guiará al presente desnudo: “Ahora, todos abajo.” Pero antes, mucho antes, había otra frase, Tengo tiempo hasta las ocho.
Angelización 7
Ayer tuve una loca noche de amor, muy tópica. Aunque no sé si la soñé literalmente. Me resuenan las costillas y apenas logro abrirme al abismo. Con lo que me gusta. He pensado toda la mañana en eso, en lo que me gusta. L.A. me sienta bien, y eso que todavía no me he movido desde que llegué. A lo sumo me caminé un par de kilómetros cuando se me descuajeringó la bici. Y Lula, que ya se había olvidado de Sailor, me esperaba sin botas sobre un médano e hicimos una guerra de escarabajos, que estaban muy bien comidos los tipos, pero se aniquilaron mutuamente y Lula se arrancó los pelos de la rabia, porque ella, así como se la veía de irresistible, en sus días de bajón sociointelectual había sido consolada por las dulces palabras de un escarabajo en celo. Me quedó la duda si Lula había tenido un rollo con Gregorio Samsa, que en caso de ser cierto, Lula debía proceder a una autoaniquilación, por perversa. Me vi incapaz de completar el estudio antropológico para el cual había sido contratado. Noche informe para cuerpos informes, supurando flashes por las grietas. Me acosté por el suelo, comí de la arena que se estancaba entre los tablones, había vivido uno de los millones de sueños americanos, al mío le sobraba la serie de mega éxito y el cheesecake, el iphone tuneado por Frank Stella y Lula destripándome y vendiendo mi corazón en el Topic Bar.
No sé a quién he conocido hoy para ponerlo en mi Diario L.A. (aún estoy tirado sobre el suelo de tablones y muerdo granitos de arena). Si no pongo que conocí a alguien en circunstancias inéditas y morbosas, esto no es un Diario mueve-vísceras. Y si alguien no se ha topado conmigo y se ha quedado impresionado por las explosiones multipolares de mi subjetividad, tampoco es un Diario mueve-vísceras. Y qué pasaría de encontrarme e intimar y copular con la temporalidad.
Angelización 8
Ah. Ah. Ah. Día nuevo y cuerpo nuevo. Como contaré en la novela que me ha sido turborizada por la existencia futura de Providence, como creo ya haberlo mencionado, me es imposible cometer suicidio en condiciones básicas de aceptación antropológica. Y la imposibilidad me genera la necesidad de modificarme la conciencia vía métodos paradigmáticos de acceso. Esto me pasa por estar en estos momentos infiltrado en el cerebro de SB, que está en plena lectura de Providence, y está escribiendo un ensayo-dammed-kinetik con RDF, y yo saliendo como flor de loto de un PC residual.
Son las 9, he desayunado un trago de agua que me quedaba de la noche. Me encierro en el lavabo. No hay espejos. Salgo porque no hay espejos. Me meto los jeans y un t-shirt del día anterior, o del otro, o de hace al menos una semana.
Interrupción 7
L.A. se me ha quedado pequeña. Esto ya es como jugar en un arenal. Y pensar que me vine hasta aquí después de ver una peli de Lynch. Alguien me golpea la puerta. Qué hago. Interrumpo y voy y advierto que voy a ver quién es o voy y luego cuento quien era como si nada hubiera interrumpido. Siguen golpeando la puerta. Mis indecisiones no le interesan a nadie, rompo la crisálida, me pongo el traje temático y oh sorpresa, la ciudad de L.A. se ha volatilizado. Sólo existe la puerta, el marco de la puerta, mi cuerpo y un remolino de arena únicamente visionado en modo código. Cierro la puerta pero el marco es demasiado frágil para soportar mi portazo. Se cae todo, un derrumbe estructural inaudito. Estoy encerrado por el código, que ya ha perdido todo su formato inicial de remolino de arena. Qué otra cosa podía hacer sino observarme los dedos de los pies, lo que significaría convertirme en un shoegazer sin guitarra eléctrica cuyos pies también eran ya código all-over (y eso que no soy nada Jackson Pollock, más bien Mike Kelley, Geraldine Chaplin, Charlie Isoe, o Tú, baby).
Interrupción 6
Primera constatación del día: mi estadía en L.A. resultó un fracaso. Voluptuosa L.A., la he convertido en código. L.A. ha fracasado en su posición de contenedora de mi subjetividad. Las colaboraciones de tipo urbantropos nunca han funcionado, digamos que yo no tuve constancia de su éxito en otras megápolis, con otros humanos. Segunda constatación: soy un urbantropos fallido. Qué love story más renegada. Ahora, me ponga donde me ponga me quedo en el presente, que quiero ver cómo los boomerangs salen de mis abdominales y chocan con los presentes hiperactivos que me vienen directo desde otras líneas temporales. Me quedo con el mundo a la horizontal, y lo más, que ya no hago agujeritos en mi yo para buscar residuos de un amorfo proto-yo. Me he subido el proto-yo a la horizontal, y accedo a la autoestructuración de este espacio que un día de mi presente fue L.A. Constatación tercera: por culpa del código me echo a perder por los infectos tubos de la abstracción. Qué asco. Berk.
Interrupción 5
Todo esto fue anoche. Ya mi puerta funciona, L.A. se ha descodificado, la realidad se ha verticalizado, qué más puedo pedir, en este día espléndido sin un granito de arena pegado al cuerpo. Sin embargo, no salgo de anoche. Pido un café largo y me lo dejan del lado de afuera de la puerta. Era la noche de ayer la que me llevaba hasta este momento que me atenazan las ganas de café, pero yo ayer no había pedido ningún café largo a ningún sitio. Si aquí justo donde estoy parando no hay sitios. Ni tampoco iba a haber cafés largos. Mi única conexión con ayer noche es un tipo que se llama Lovecraft.
Interrupción 4
Me he plantado en L.A. sólo para conseguir un contenedor de mí, y me encuentro que con la cabeza de unos que escriben un ensayo-dammed, que con una taza térmica de café largo que no pasa del estado de fotosíntesis, que con un UFO sonificado por los Pistols, y vaya chasco, lo que me contiene no es más que un código digerido por un tyrannosaurus rex. A estas horas ya quiero largarme de L.A., pero el volcán de Islandia ha caotizado lo poco que me queda de subjetividad, bah, del trío mágico ese, código-mente-pelotas. Estoy viendo en un documental en la cadena Planet que la originalidad en toda producción artística es mezclar dos cosas que nunca antes hayan sido mezcladas. Hago explotar entonces la pantalla plasma contra el código L.A., cierro de un portazo. Se me vuelve a caer la puerta.
Interrupción 3
Soy un superviviente. La resultante de una mezcla-remix-revuelto. Me sobrevive el vicio-tiempo que se me acerca, me atraviesa y se instala. Empecé vomitando todas las píldoras de corazones. Tiempo para viciarme, es lo que me queda. Las hadas madrinas suben por las venas. Me dejo morder las vaciedades del código. Resulta que L.A. se aproxima peligrosamente a Benidorm. Claro que en Benidorm no se cae una puerta, sino cinco mil millones de puertas. Y yo que venía aquí a convertirme en un insaciable ente sexual, la cuestión es que me he dado cita con una masiva iconografía del deseo en pastillas y por esa vía se pretende que yo sobreviva. Pido al exterior y sólo consigo contextos hiperrealistas llamados códigos. Quiero conseguir nada más que le exterior me atraviese, se quede un rato, que se tome su whisky como Alex de Providence (bueno, creo que se lo toma), y si no, que se lo tome. Que SB tiene depresión y las coordenadas espacio-temporales-ficticias se le desfiguran, se le extrapolan. No entiendo por qué yo, ahora, me tengo que gastar las vacaciones soportando interferencias SB. Se trata de una intromisión obscena. Obs-ce-na. Y encima SB está a punto de comenzar la Interrupción 2, como si esta, la 3, estuviera terminada, porque mi día, no ha acabado, mi código está en fase de mi futura existencia, que por cierto ya la estoy viviendo por obra de una iconografía que jamás alcanzaré a asimilar. La intrínseca turgencia de la iconosfera que me aplasta los últimos resquicios de criterio para descifrar lo que hay de un lado y otro de la puerta, lo único que consigue es polvificar mi obscenidad autoinoculada.
Interrupción 2-1-0 Skyrocket.
Habré hecho la plancha en la piscina de mi hotel angelino, por lo que no puedo en este mismo instante oír el derrumbe del código, sea cual sea su grado de implicación en lo que me está ocurriendo. He dado el salto al mundo de la publicidad. Me pongo unos Levi’s, me tiro a la piscina (con el jean puesto que se me pega y se nota el paquete y la perfecta línea de los muslos). Ni quiero saber lo que estarán textuando sobre mí ahora mismo. Son las siete de la tarde otra vez, tengo una franja de luz naranja delimitándome los abdominales.

Vinilo 3

2011-04-13T20:41:00.004+02:00

MALDITOS NEGATIVOS NÚMEROS

Me quiero recluir de las inmundicias. He de comerme, para verme, para saciarme. Erase una vez una niña de cinco años en un suburbio de Buenos Aires. Todos los días a la salida del cole. Un garito multifuncional llevado por una repugnante certeza de la naturaleza. Si pasaban ellas por el garito de chucherías era porque aparte de comprar queso y esas cosas, se sorteaba una muñeca muy kitsch, esas folclóricas horribles con vestido rojo o negro o verde de lunares blancos. Para ganar la muñeca había que comprar un chupachups y ver en el interior del envoltorio si un número te designaba como la suertudísima ganadora de la muñeca. Y así pasaron días y días que yo salía eufórica del cole para ver si ganaba la muñeca de los cojones. Cada día me caían dos o tres chupachups, que yo chupaba con mucho esmero y ensoñación.
Hasta que, al otro día, o al otro, o al otro, sólo unos poquíiiiiisimos chupachups quedaban en la canasta, y yo, allí, absorta en la inmundicia de mis vísceras que yo contaba una por una y me chupaba los restos de la sangre fucsia. El premio está en este que estoy mirando, en este otro de al lado, en aquel de fresa o en este que tengo ahora en la mano y que es un chupachups de crema y dulce de leche. Mummy, evidentemente, me los compró todos. Todos para mí, y yo era la ganadora de la jodida muñeca cutre. No. No. No. No había en esos últimos envoltorios de chupachups ningún número. La ganadora no era yo, la ganadora no existía en ningún sitio concreto, en ninguna mente. Crack. La ominosa bruta de la existencia dueña del garito fue obligada a mordiscos por mi madre a darme la muñeca de los cojones. Jamás volvimos. Muñeca = tacho de basura.

Hi Babies!
VINILO 2 en Vinilos Metalúcidos en Serie B

Vinilo 1: Alejandra Pizarnik

2011-04-08T21:28:00.005+02:00

Experiencial 1:

Entre mirar una colección de cromos de Blancanieves y escuchar unas frases cortadas salpicadas de Pi-zar-nik. El modelo de conexión interdisciplinar parece que se fraguó en aquel instante, en mi caso. Apuesto a que el nombrarla no se hacía referencia a su poesía. Me inclino más por aspectos heterodoxos de su personalidad y experiencia vital. Sin embargo, Pi-zar-nik se había convertido en un skyrocket y Blancanieves luchaba por su supervivencia. Se supone que yo en esa época no me perdía ni un episodio de Los Supersónicos (The Jetsons), producción de Hanna-Barbera, y el léxico y la actitud interplanetaria me había contaminado. El territorio llamado Pizarnik ya funcionaba como máquina deseante, flipante, antidóxica. Doxa : Conocimiento de último grado, de oídas, figura en lo más bajo de la escala del saber. Confusa, poco estable, sometida a influencia, la doxa es tradicionalmente despreciada. Para los sociólogos contemporáneos la doxa aparece bajo la forma de opiniones, manipuladas por los media, fabricadas por los lobbys y por ende dependientes de los poderes en vigencia. Esta definición de la doxa por Anne Cauquelin en su Petit Traité d’art contemporain, se pegaba de inmediato a cada sílaba de Pi-zar-nik. Erase una vez, en pleno invierno, cuando los copos de nieve bajaban del cielo como plumas, una reina jugaba con la playstation sentada delante de una ventana de marco de madera de ébano, negro y profundo. En verdad hacía mucho calor y cuando me cansaba de Blancanieves, hacía mezclas con un juego de química en tubos de ensayo y saltaban chispas y espuma violeta.
La Pi-zar-nik que alguien deletreaba (o yo imaginaba que deletreaba) a mis espaldas era la de la doxa, la po-e-ta sui-ci-da-da y punto, la que nadie, en mi entorno, había leído. Yo como siempre me tenía que quedar con algo, una sensación, un punto materiológico al que agarrarme, un hilo como con el que Ed Woods sostenía a los ovnis en Plan 9, pues me agarré de las dos últimas sílabas, da-da. Da-da. Claro que esto funciona en español, en otras lenguas será otra cosa, pero igual Dada es lo mismo en todas las lenguas. O sea que las incompatibilidades léxico-rítmicas en caso de considerar otra lengua en que suicidada no termine en da-da no pueden arruinarme la homonimia.
Estar del otro lado del cristal. Dada y la incomprensión. Me confundo con Dada cuando miro un partido de tenis sin jamás comprender la más mínima regla del juego. Mi placer, justamente, es la incomprensión del juego. Jugar al tenis es envoltorio. Cero contenido. Nunca pisé el Cabaret Voltaire. Pi-zar-nik quedó etiquetada de Blancanieves. Sexo y sangre en Blancanieves. No es acaso que la madre de Blancanieves se pincha el dedo y caen tres gotas de sangre en la nieve. Sangre y pureza de un copito de nieve y sexo, y deseo sexual y ¡Ay! Pi-zar-nik nunca hubiera gritado ¡Ay! Al contrario, en artefacto de la impureza y vampirismo exponencial que es su producción. En perfecta máquina deseante, conectiva, en sinérgica flotación que antecede a cualquier objeto o sujeto pensante, Pi-zar-nik me robó, mientras yo disfrutaba de un Nesquik Fresa (muy americano, que ahora se encuentra en Madrid), la colección en-te-ra de cromos de Blancanieves. El arrebato perfecto, como el crimen perfecto.

Iconoclasia:

La reestructuración de los modelos arcaizantes en dinamitado descuadre se acopla con la maquinaria Pizarnik. Las poéticas transgresoras, los lenguajes del detritus, las abyecciones tanto ontológicas, físicas u objetales que tanto me inspiran en la producción de Paul McCarthy, ya se habían realizado en Alejandra Pizarnik, o se realizaban en casi reciprocidad (construcciones símiles en época símil: final de los sixties, inicios seventies). O Alejandra y Paul tenían algo que ver con Blancanieves-Snow White respectivamente (en el siglo 21 será White Snow para Paul: New York, NY…Beginning November 5, 2009, Hauser & Wirth New York will present WHITE SNOW, a group of never before seen pieces from a new body of work by Paul McCarthy).
Mis cromos de Blancanieves poco espacio rescataban para desarrollar sus potenciales visionarios dentro del marco ortodoxo del merchandising Disney. La putrefacción sólo podía verse en el juego del espejo con el sol. Quemaba y se encadenaba la aplicación agua-crema. Ultraconcentrado lumínico, y luego vomitar algo desde el cuerpo atroz. Hacer insoportable la realidad, dice Angélica Liddell. Y las damas vestidas de rojo como fetos de escorpiones en el lado más interno de mi nuca, dice después de un diminuto cut-up en medio de frase, Alejandra Pizarnik.
La regresividad desmembrante no puede ajustarse a las directrices sociales en boga, en que la aforia, o sea, la indiferencia afectiva, es sinónimo de aceptabilidad. Somos aceptados en la medida en que nos ubicamos en el punto medio, visibles y atravesables desde todas las ópticas. Por eso mi colección de cromos de Blancanieves se despedazaba al sol, al aire libre, sin muros ni techos intelectuales ni sensitivos. La muñeca verde mutilada de Pizarnik y la montaña de muñecos desmembrados de Liddell. Y después me desplomo sobre mis cromos, para variar. ¿Es posible la teorización del malditismo? Todo productor de objetos con potencia estética disfruta de una puerta abierta al malditismo. Y es más, todos serán malditos a ojos de algún observador deambulante e indeciso, de algún apetente y desmitificador, o triturador que se regocija entre las vísceras. Sin embargo, las subjetividades en el acto de recepción del malditismo se combinan con elementos antidóxicos que se desplazan en el espacio-tiempo societal y con el vómito abrillantado de los productores de objetos estéticos. La frase siguiente de Angélica Lidell sacada de una entrevista que visioné en Youtube, tiene la fuerza suficiente para dejarme descolocada frente a toda posible y singular teorización del malditismo: La creación la vivo como una enfermedad. Vaya, y ahora qué hago que ella, Lidell, me ha resumido todo. Me agarro a un salvavidas en forma de cocodrilo o de patito feo que se asemeja a la noción de perfectibilidad en constante deterritorialización. Mientras pataleo en el agua para no saturarme de agua tan clara y perversa, las ondas concéntricas más o menos deformadas se generan en mi movimiento rompe-espejo. En cierto modo lo que genero es una performance piscino-doméstica en modo de desplazamiento ondínico, que puntiagudiza mi posición acuática no-perfectible. Todo In progress, baby.

Experiencial 2:

Quise pensar ahí, mientras manejaba nociones tan físicas como Blancanieves y Pizarnik, que la producción de materia estética ya la vivían ellas dos como una enfermedad. Blancanieves producía monumentales excrecencias propias de la bellística Disney y Pizarnik se multifragmentaba en alcanzar la etiqueta de punto lumínico, una circonita resistente al estar-en-el-mundo. Angélica Liddell, por lo demás ya siendo objeto virtual de plagio por anticipación de mi parte. Liddell dijo La creación la vivo como una enfermedad en el siglo 21 y yo ya lo había dicho frente a mi Blancanieves en el 20, librándome a un acto de plagio por adelantado de un vídeo Youtube, cibermedio inexistente cuando yo lo dije en el siglo 20. La enfermedad del futuro es la frase de Liddell que plagié desde mi avatar Blancanieves, y en igual proporción y dinamismo la enfermedad del pasado, y la del presente, porque se está visualizando aquí y ahora, en el inmediato terror-amor de una línea sin intensidades.
Ahora bien. “Sucede que me es imposible acceder a la realidad doméstica. No sé hablar más que de la vida, de la poesía y de la muerte. Todo lo demás me inhibe, o, lo que es lo mismo, es objeto de mi humor. (Mi humor: el gran encubridor.)” Si estas 4 frases las hubiera escrito Alejandra Pizarnik, que de hecho las escribió en su Diarios, y si de hecho yo lo hubiera sabido mientras me pegaba calcomanías de Blancanieves en los muslos. Desencaje crónico entre realidad, o ese ubicarte en el punto medio que hablábamos antes, y el tomarte un milk-shake de visceritas in progress en compañía de Dexter Morgan y de Nancy Botwin (cuerpos pensantes y actantes de las cultiseries Dexter y Weeds).
Observemos en este concentrado fraseal el disfuncionamiento en Alejandra Pizarnik de los asideros claves dictados por el estar-en-el-mundo que caracteriza el yo-red: No puedo aceptar otra realidad que la del arte (Diarios). En efecto, su actitud ontológica nolife, se revela incuadrante con lo que se espera de un humano en tanto que masa física integrada en una fisicalidad de dimensiones no táctiles pero sí visuales y zoomables. Acción dentro de la acción dentro de la acción y así sucesivamente. Pero ella, Pizarnik, no trabaja su ser-mente y ser-físico desde la puesta en abismo, en este caso de la acción que convencionalmente nos ubica en la coordenada espacio-tiempo correcta. Para nada. Pizarnik, como Dexter Morgan, el serial killer justiciero de la serie Dexter que trabaja como especialista de la sangre en la policía criminal de Miami, selecciona la realidad. Dexter Morgan sólo se ocupa de asesinar a aquellos que han asesinado –por la incorrección, Morgan atraviesa el espacio del defensor de los inocentes y esta travesía lo convierte en organismo empatizante y empático hasta la muerte. Alejandra Pizarnik asesina la realidad-realidad, la de la acción-acción, y engendra la de la producción estética, la de la subjetividad al 100 por 100, sin, aparentemente, corpúsculos, grupúsculos, virutas, motas de polvo, frecuencias que contaminen el conjunto subjetivo-no acción. Incontaminación que, desde mi puesto de zoomeadora, dudo.

Pizarnik se encuentra con Basquiat:

SAMO: SAMe Old shit.
Pizarnik como productora de aparatos grafomaníacos de contenido llegado de la apropiación. En efecto, un envoltorio de procedencia detritus. Firmado: SAMO. Basquiat se introdujo aún más en el sistema del abismo, y escribió: To Repel Ghosts.

Experiencial 3:

Entré a una sandwichería y pedí un sándwich Pizarnik. ¿Pizarnik? Sí, de mortadela. Ah. Y después entré a un megasupermercado y busqué un yogurt sabor Pizarnik, un té verde chino perfumado Pizarnik, unos melocotones de lata marca Pizarnik. Ah. Y salí tan contenta. Abrumación impecable, en el plano de la emotividad. Reciclaje de potencia abrumadora, en el marco de la productividad y puesta en escena en el circuito de la industria alimentaria.

La residualidad:

Un set de rodaje. Quitar los restos de meteoritos. Un set de realidad selectiva. En el primer nivel de flotación surge un pentálogo que será una réplica de Alejandra Pizarnik a un muro grafitado-tagueado Taki-Basquiat-Banksy.

Pentálogo Pizarnik:

Uno:
Encuentros cercanos. Traslado de la marca Pizarnik al entorno desde el que se pueda tomar prestada, moldearla, masticarla, re-colorear, re-tecnificar.

Dos:
Mi espejo es mi pantalla. Y mi pantalla será mi cristal. Y mi cristal es un liso embalaje de un producto de deseo masivo.

Tres:
Cuerpo que pudo ser de poliuretano, o de látex. Y sobre todo, nada de florecillas silvestres. Tridimensióname en una sala del Palais de Tokyo, baby.

Cuatro:
Visionar en círculo extra vicious Chunking Express. Con todo el California dreamin’ posible.

Cinco:
Abro una naranja y chupo sus tópicos.

Seis:
Reírme hasta que las tripas choquen contra un techo transparente y reboten en pelotas de tenis multicolores por las calles de San Francisco.

Siete:
Yo estaría perfecta en princesa Leia.

Ocho:
Hey! En qué estabas pensando?

Nueve:
Quiero ser pelirroja y que me paguen una millonada por una publicidad. Yo siempre quise ser la tipa del millón.

Los hipopótamos no son malditos

2011-04-07T11:25:00.006+02:00

LOS HIPOPÓTAMOS NO SON MALDITOS

Un día Sandy B. pensó fuertemente en la necesidad de ochocientos euros. Ni uno más, ni uno menos. O tal vez muchos menos. Sandy B. se acordó del viento feroz. No eran feroces los animales vegetarianos. No lo eran. No. Puedo descansarme en mi propia matriz cerebral y escapar a pensamientos financieros, socioeconómicos, y, por qué no, ya que estamos, sifilíticos. En suma, empecé a morderme las uñas, a imaginarme detrás de un cristal, a soñarme con ampollas en los pies, y ya estaba ahí, rellenando un formulario de candidatura, sonándome la nariz de la emoción. En dos patadas, tenía mi traje rojo y negro, y mi futuro había dado un giro contable: de una cavidad de ochocientos euros brutos, a un montículo, aún futuro, de ochocientos euros, también brutos. Un futuro ya, desde el principio, reducido, ajado y con olor a moho. Un t-shirt de algodón grueso manga larga porque estábamos en invierno crudo-cruel-deprimente, una falda y un pantalón de segunda mano (fue la evidencia de que yo no era la primera, y eso, casi me sacó una lagrimita; Sandy B., no era la primera). Já. El t-shirt rojo sangriento ya en cuerpo, yo me sentía una piedra en mi propio zapato. Empecé doblando servilletas de papel, rojas, muy rojas, el loguito Hippopotamus debía aparecer en el frontispicio arquitectural de la servilleta. Me quedaron los dedos rojos, tuve ganas de besar ese crimen.
Ese crimen, lo besé con tanto amor que al final lo integré. Lo hice mío, por lo que ahora me siento la criminal número uno y la más bella, frente a los hipopótamos bienhechores que revisten las paredes del restaurante especialista en carnes rojas. Pero el detalle de sentirme o no criminal, asesina y desmembradora no era lo peor. Lo peor era levantarme a las seis y media de la mañana, ducharme y vestirme a duras penas, tragar un cuadradito de chocolate negro y meterme al metro con las pestañas pegadas. Pero tampoco esto era lo peor. Lo peor era que yo estaba entrando en una fase de glaciación. Se entiende que la glaciación comienza por los circuitos neuronales antes de apoderarse de la punta del iceberg, que es lo físico. Pero lo peor es que este iceberg empezaba por los pies, no por la cabeza, como a mí me habían enseñado siempre, que las cosas se empezaban por la cabeza, no por los pies. Pues sí, me dolían mucho los pies. No, mentira. No me dolían. Los tenía entumecidos, peor: un imán me los recontrapegaba al núcleo de la Tierra. Cada paso, de la puerta de mi casa a la entrada del metro y de la salida del metro a la zona cero (Hippopotamus The Grill) era un proceso de metalización. La glaciación era un proceso de metalización. Y no sólo eso. Un proceso de cimentación. Cómo volverse cemento en el shuttle casa-curro-casa. Muy fácil: trabaja en Hippopotamus o en cualquiera de sus sucursales competidoras, o, en su defecto, trabaja para un catedrático very very insane in los huevos de una universidad reputada, sublimada y rechutada en vena made in Paris y conviértete, suave y lentamente en una ¡esclava! Sabiendo, por supuesto, que los esclavos en clave masculina también están admitidos.
Ahora alguien acaba de decirme: vos sos un conejo, y nosotras somos unas búfalas. Me lo acaba de comunicar mi tía Betty, desde un restaurante de Madrid, donde almuerza con mi madre y se atragantan con sendas tartas de chocolate después de primer, segundo y apuesto que tercer plato. Por qué seré un conejo, según mi tía, más bien coneja, según yo. Porque almorcé un bol de mangos y yogur, porque sufro de vértigo, porque se me acaban rápido los argumentos. Miro al hipopótamo en madera labrada que sobresale de una de las paredes del recinto Hippopotamus donde ya soy trabajadora oficial, de una céntrica calle parisina. Entre conejos, hipopótamos y búfalos, todos vegetarianos salvo escasez progresiva de productos no-cárnicos, me chupo los dedos de sangre asalariada. Quiero decir, estoy en mi pausa para el almuerzo, que por supuesto dicho tiempo de respiro y reconstrucción orgánica, como fiel aliado a la cadena de carnes rojas Hippopotamus, no te pertenece. Trago sangre y carne. Oigo aplausos por la cifra de negocios alcanzada el día precedente. Somos un perfecto grupo de idiotas. Ayer, jueves, día tal: ciento noventa y siete cubiertos: Clap, clap, clap. C’est génial, putain. Un siete por ciento más que el jueves de la semana pasada, suelta con carraspera y como quien no quiere la cosa a fin de atizarnos la vena rapaz, la directora que una vez empezó como yo, limpiando y sacando brillo a los inodoros de Hippopotamus. Clap, Clap, Clap.
Mi proceso de glaciación estaba previsto que durara menos de un mes. Una vez pasado el mes fichando y aglutinando material metálico en mis zapatos, me iba a salir un contrato fijo como un pop-up en la edición de un cuento de hadas, lo que era una posibilidad a descuartizar desde el vamos. Yo quería que me pagaran esos ochocientos euros y olvidarme del asunto. Vomitar sobre la posibilidad de un contrato fijo era como instalarse una misma y con gran sonrisa en los caños acompañando a una rata solitaria, comer papa fritas radioactivas y también autosuicidarte ante un contrato millonario en clave de sol. Pero yo quería vomitar y me encantaban las ratas y el autosuicidio.
Aspiradora en mano, siete de la mañana, desplazo hojas muertas que se amontonaron en la puerta y cabellos de niñatos (quiero que sean de niñatos, de ningún otro espécimen humano). No hay manera, quedan las manchas pegadas al suelo como una novela científica, huelo la sangre que yo misma he cocinado. No pienso en los hipopótamos. Los amo demasiado. Han pasado los primeros quince minutos, los más críticos, cuándo llegaré al clímax. Saco a la calle cartel tipo sándwich con logo del hipopotamito para los que vienen de la izquierda o los que vienen de la derecha, tenemos que atrapar clientes o moscas, inflo globos con tubo de helio, ato hilos, hago un ramillete de tres globos de colores recién vomitados en tándem con Oscar, el lavacopas, que me ayuda a desplazar el tubo de helio, ponerlo cerca de mis muslos, ajustar el globito, y luego ahhhhhh, helio que helio. Oscar sonríe, me pone la mano en el hombro, y me suelta, bonne journée, my friend!

Artista:
Manola Argento
Diseño gráfico, Malditos.

Lipsis es una muestra de mi garganta

2011-04-06T23:51:00.004+02:00

Vaya cielo, gris-plomo, que nos devora.

Make the rich pay!!!!

2011-04-01T15:11:00.001+02:00

This is London y todo el mundo al mismo tiempo. Pienso en un aleph, una bolita azul con letritas naranjas. Los pobres cada vez estamos más jodidos, dijo la mujercita desde el Aleph. Y los más jodidos, cada vez pertenecemos más al Aleph, dijo la misma mujercita. Y más jodidos estamos, más tendremos Aleph in venas, dijo otra vez la mujercita, pero tirando un dolmen contra la ventana. Y después llegó un camión lleno de dólmenes y ya no cabían más dólmenes dentro del Aleph. Que ya se sabe que los dólmenes son muy pesados y grandes y aplastan y acaparan todo aquello que los contiene. Y no sabíamos qué hacer con tanto dolmen y con tanto Aleph insuficiente para contener tanto dolmen. Hasta que tuvimos una idea vinílica.

Viva la Machi !!!! Mary Pickford y el gato con gafas!!!

2011-03-17T18:51:00.001+01:00

Para la gata más vinílica del mundo, con todo el love de las galaxias, desde Planet Shimby, Planeta que, desde hoy, es tu Planeta. Viva Machi Buenaventura!!!!! Viva !!!!

Tengo sleeping gato

2011-02-28T23:07:00.002+01:00

La poética del cuerpo de este Little supuestamente Cheshire cat está por descifrarse. Seguro que al Little Cheshire le importa una croqueta al whisky toda poetización por más borderline que sea y sueña con No Fuuuuutuuuuureeeee. Y se come un postre de guitarra eléctrica y salta sobre el escenario, acaba haciendo un agujero, brrroooooommm, cae por el agujero de gusano que en principio es un simple agujero en el escenario debido al salto prodigioso, se encuentra de telonero de los Ramones a causa too del prodigioso salto, y acaba totalmente en sueño in tercera fase con muchos encuentros gorgeous y un sedativo para dormir mejor.

Vinilical Guests:
Sleeping Cat
Sex Pistols
Ramones
You

Planet Shimby con vodka-limón

2011-02-24T13:13:00.003+01:00

Puede que en Planet Shimby me vinilice cromáticamente, es una opción que ofrece Planet Shimby a todos sus habitantes. Pero antes de la experiencia cromática límite, como arte del exceso, del arrojo de materiales no identificados y sin embargo más vinílicos que los etiquetados y formalmente establecidos en los talleres visibles de la existencia, hablo de la peli que vi ayer, XXY. Uaaaaaaaaaaaaa, me quedé sin el sueño reparador, sin presencia, y sin cuerpo, pero con un sampling interior muy agudo. El film de Lucía Puenzo yo lo pongo como el tercer ojo de mis dos ojos, uno novelístico y otro fílmico que son Cumbres borrascosas y Breaking the waves.

Hay algo que une a estos tres abrillantados vómitos artísticos. Aún no sé qué es. Pero me abruma, me desencaja. Tres perlitas de locura. Puede que la unión vinílica empiece por el paisaje, agreste, ventoso, con dunas, con mar y con océano desenfrenado. Luego las pasiones y los cuerpos desenfrenados. Quiero pastos en la arena, y dunas, y olas con todas las burbujas y sales vinílicas, vampíricas, que chupen vida.

Vinilo con vodka:

Planet Shimby, se resumía ayer noche, frente a las costas uruguayas de XXY, a un par de almohadas bien gorditas a rayas, a rayas de color cangrejo, frambuesa y olor a arena mojada e infladas de viento feroz, como el viento personal e intransferible de Alejandra Pizarnik, que mordía y mordía. Mañana tomaré el vodka-limón de las cinco con Emily Brönte y Janis Joplin, a ver, que me hablen de los vinilos que se han perdido.

XXY, Lucia Puenzo
Cumbres borrascosas, Emily Brönte
Breaking the waves, Lars von Triar

Special Guests:
Alejandra Pizarnik
Janis Joplin

Fictio na na na naaaa

2011-02-19T22:07:00.003+01:00

Tengo ganas de pelis y de series tv, como Dexter o los rancios y políticamente correctos The Brady Bunch. No haré nada hoy. Es Saturday Night Fever. Me pondré electrodos y viajaré a Planet Shimby. Planet Shimby existió un día. Lo he elastizado y dura hasta hoy. Y ni quiero imaginar el desarrollo de su elasticidad de aquí al 2999.

Hasta Planet Shimby me llevaré Allan Poe y a Lovecraft en formato libro, los cuajaré en brillante gelatina de fresa, limón y naranja, quedarán como insectos atrapados en ámbar, pero no serán inencontrables ni estarán cubiertos por la espesa niebla que rodea Planet Shimby, la niebla se disipa, en Planet Shimby, al sólo contacto con un sonido vinílico.

Un vinilo de crema de whisky recubierto con chocolate negro:

“Durante un día entero de otoño, oscuro, sombrío, silencioso, en que las nubes se cernían pesadas y opresoras en los cielos, había yo cruzado solo, a caballo, a través de una extensión singularmente monótona de campiña, y al final me encontré, cuando las sombras de la noche se extendían, la vista de la melancólica Casa de Usher.”

Welcome to Planet Shimby, relax on the rocks and run with your neurons!!!

Edgar Allan Poe, El hundimiento de la Casa de Usher

Resaca de gérmenes y gérmenes under the skin

2011-02-15T23:14:00.003+01:00

Estoy inmersa en la lectura de Noche sin fortuna de Andrés Caicedo y ay, me pongo a frotar con lejía al notar que mi vinilo se pone en marcha a toda velocidad. Me quedo ferozmente tatuada por este comentario de Alberto Fuguet de esta edición venida a mis manos directamente de Bogotá:

“El hermano mayor de McOndo, el link perdido al siglo XXI, el fan de Vargas Llosa que escribía guiones de westerns y de películas de terror y devoraba las cintas de Rosen y Truffaut en los cines del centro de Cali mientras que por esos mismos días, un compatriota suyo insistía en narrar el pasado como si fuera todo un cuento de hadas.”

Como millones de millones de terrícolas, me zampé Cien años de soledad. Ahora, por no decir desde el año 100, ensucio el asfalto junto con Caicedo, bueno, con Solano:
“y sentí que el puré me ganaba la tráquea, el esófago, el gallito del paladar, ¡¡Ahhhh!!, exclamé, atragantándome, saqué la cabezota toda por la ventanilla y vomité color zapote”

El vinilo terrícola-terricolarum se llama Tania Castellano:
Esta es mi fotógrafa-contemporary artista vinílica. Un misterio tras la cortina, y un misterio situado en la parte neuronal, en la foto de las amapolas. Un profundo misterio ontológico que adquiere visibilidad nada más que por imágenes podológicas, con sandalia roja de tacón para quitar gérmenes de la bañera y zapato colegiala black para que el sol te seque los gérmenes, para ser receptáculo de gérmenes volteados de amor o para germinar y electrificar vinílicamente.

Fotografías de Tania Castellano.
Noche sin fortuna, de Andrés Caicedo, Editorial Norma.
Comentario de Alberto Fuguet.

Literar para no breakdown

2011-01-31T23:48:00.003+01:00

Me realizo subjetivamente vía las palabras aliceinwonderland. También me realizo en la parte física y border vía las palabras aliceinwonderland. Un texto con aristas aliceinwonderland me concentra en una serie de experimentos mentales del que salgo ilesa con ayuda de un batido de banana y regaliz. Un asco. Azzzzz-Co. Pero a veces, según el día, una delicia. Deli-zzzzzia.

Al final, mi vinilo lo único que me pide es salir de la breakdown. Como sea. Devoro los textos de Carson McCullers, son indómitos y pegan latigazos a todos aquellos vinilos fatigados, obtusos y sometidos al cliché, incluso el mío, obvio.

“Aquel verano hacía mucho tiempo que Frankie no era miembro de nada: no pertenecía a ningún club ni pertenecía a nada en el mundo.”
Frankie y la boda (The Member of the Wedding)

Apunta Rodrigo Fresán, en sus comentarios a la edición de los cuentos completos y novelas cortas de McCullers:
“cierta cualidad apasionada y desbordante que McCullers parece haber heredado de esas otras chicas raras, las hermanas Brontë, o de aquel otro alucinado, Edgar Allan Poe.”

Caspar David Friedrich, Femme dans le soleil du matin, 1818
Breakdowns, Art Spiegelman
Carson McCullers, Cuentos completos y novelas cortas, Seix Barral, 2007, 2008.

Mellow Yellow

2011-01-28T23:39:00.002+01:00

Quiero estar en el desierto pero estoy en mi apartamento enjuto. Mastico y mastico cookies en forma de estrella como una renegada de la existencia y ayyyyy quiero comer Corazoncitos Dorins!!! Seguro que a Georg Trakl y a Silvina Ocampo y a Lovecraft le gustaban los Dorins, lo compruebo por un video que pasa frente a mí de una entrevista de ellos tres juntos, al final se dan de piñas y se muerden por una cajita de pastillitas Dorins que el entrevistador tira al aire y cae en medio del trio de literary stars. Mientras controlo a duras penas el mono de Dorins, me descargo-alivio-frutalizo con uno de los versos que tengo a mano de Trakl:

“¡Oh cuentos en las fábricas grismente encerrados!”

Así, sacado de contexto, este uni-verso me produce piel con puntitos, intelección abotargada, fluidez verbal enlatada, varita mágica in action. Pienso en esos cuentos que deambulan aún por nuestros circuitos mentales, pienso en los cuentos que se acercan a los de Borges -un ejemplo entre otros- los besan, y, antes de irse a la cama se lavan los dientes.

Y, vinilizando bien:
Se lavan los dientes los cuentos??? Y eso de grismente encerrados… grismente, un adverbio-vinilo que no me deja vivir en el black-out.

« De camino », Georg Trakl, Poesía completa, Minima Trotta, 2010.

Zuuuuut !!! Roses on the rocks

2011-01-23T13:16:00.003+01:00

Las inverosimilidades las envuelvo en papel glacé de color de fresa y plateado y hago piquitos del mismo papel glacé que pego con un dedito de Peter Pan y con muchas novelitas que me esperan en un circuito convulsionado que se llama Ludo.

Mi vinilización empieza por pastillitas de vitamina B, uno, doce, tres y seis, compradas en farmacia abierta 24 horas. Me encantan los edificios literarios porque un temporal es lo más normal que pueda suceder in Planet Earth.

Un vinilo comunicativo no resuelve nada, la verdad. Estoy inmersa en una mesa redonda via Youtube y nada de lo que pueda escribir en este momento me incumbe ontológicamente.

Me encantan los mainstreams mercuriales. Será tóxico en el plano literario jugar con bolitas de mercurio??? Serán los graaaaandes escritores, graaaaaandes jugadores mercuriales? Será la base de la neurosis literaria la relación que hemos tenido con el mercurio en nuestra infancia o en nuestra adultez infantilizada??? Se escribe con una alta tasa de mercurio en la sangre? Más juego con bolitas de mercurio, más mi neurosis literaria aumenta?

Se me ocurren las empatías mainstreams, entre tantas ocurrencias que tengo mientras como y disfruto alimentos amarillos.

Y mi vinilo rayado reacciona:
Dichas empatías mainstreams se deberán, si existen, a excrecencias tan difíciles de nombrar como de cartografiarlas metafóricamente en nuestro organismo por más ficcionalizado que éste sea?

Words del intersticio

2010-12-12T15:35:00.003+01:00

El viernes pasado en un seminario circuló entre el público el libro de poemas de Marta Sanz, Perra mentirosa/Hardcore. Sólo lo tuve tres minutos en mis manos, el tiempo suficiente para anotar en mi libreta verde este poema so cuuuuuuteeeee!!!! No es cute para nada. Es vinílico. Quiero decir, es una palabra rayada. La palabra flecada será un sol con rayitos como las inyecciones de anestesia del dentista? La palabra flecada saldrá de un tubo de ensayo del juego de química que trae Santa Claus de vez en cuando? MMMMMM Intuyo que Morticia Addams tiene todos los secretos.

Ahora, Marta Sanz, es mi vinilical poet:

No quiero la palabra precisa.
Es pobre y es pequeña.
Quiero una palabra
llena de flecos.

Perra mentirosa/Hardcore, 2010
Marta Sanz

Literatura del intersticio 2

2010-11-24T11:38:00.003+01:00

Mis lecturas hoy van por Barrio Einstein. Por ejemplo, señalé con tres corazones las siguientes líneas: “En términos modernos, preferimos olvidar las antiguas categorías separadas de Fuerza y de Materia, y reemplazarlas por una nueva categoría fundamental: la Masa-Energía.”

Digamos que después de Einstein y su ecuación E = m c², la masa (la materia) ya no es perenne, perpetua. Si un cuerpo gana energía por ejemplo cuando lo calentamos, su masa aumenta. Al contrario si un cuerpo pierde energía, su masa disminuye. La materia es efímera, yes baby. Pero esto es una cruda banalidad hoy en día, no es cierto, tengamos vínculos estrechos o no con Barrio Einstein. Una capa E = m c² te transforma en luz y has dejado de ser materia en el sentido más clásico de la palabra. Creo entender, pero a veces no entiendo nada.

De la incomprensión me salvan los vinilos:

Me gusta pensar en un texto que encierre en cada una de sus letras la comestible E = m c². Aún lo busco.

To be continued…

Si Einstein m’était conté, Thibault Damour, 2005.

Literatura del intersticio 1

2010-11-15T15:44:00.003+01:00

A Mafalda no le gusta la sopa. A los Bemisu tampoco. O tal vez sí. Sucede que les estoy leyendo sobre la literatura del intersticio y su interés carcome los intersticios por los que podría una expandirse. Pero ellos son enigmáticos. Hacen desviar los átomos que me componen, los hacen chocar hasta que un nuevo funcionamiento emerge y un Bemisu se ha replicado en otra aglomeración urbana.

Hoy tengo la vinilización Bolaño, y hay intersticios de los que no me puedo despegar:

“Soñé que Philip K. Dick paseaba por la Estación Nuclear de Civitavecchia.”

“Soñé que era un detective latinoamericano muy viejo. Vivía en Nueva York y Mark Twain me contrataba para salvarle la vida a alguien que no tenía rostro. Va a ser un caso condenadamente difícil, señor Twain, le decía.”

Tres, Roberto Bolaño, 2000.

Transfer

2010-10-30T16:13:00.003+02:00

Para los amantes de las escrituras vinilizadas. Porque todo es escritura, no es cierto. Mejor digo: eXcrituras. Con X porque así da más estrés, como me dijo una vez Rubén D. con respecto justamente a la palabra estrés. Por lo tanto eXtrés, que significa que hay más eXtrés en lo escrito que en lo propiamente fonetizado, salvo que se pronuncie de manera eXtremadamente intensificada la X.

Una vez máximamente eXtresada puedo seguir con mi propósito. Y para que todo vuelva a ser más liviano, como cuando una se ha puesto el guante mágico para tocar la fueguina guitarra de Hendrix, me extreso extreso y extreso y vuelvo la capa real que me envuelve en imagen x.

Uno de mis invertebrados extreses toman cuerpo en dos libros que se me están deshojando, Las venas abiertas de América Latina y Literatura de izquierda. Y eso que con la digital revolution el deshojamiento bookinario pasará a formar parte de los rancios espejismos de la inmediatez, de la rotura de la inmediatez y en última instancia de la inmediatez pegada con Plasticola. Mi congoja no se disuelve con un paracetamol efervescente.

~~Artistas invitados :~~

La Entrerriana por un día
Princesa Leia
Rubén D.
Eduardo Galeano
Damián Tabarovsky
La X
Plasticola

Una mirada a Treasure Island

2010-10-25T23:27:00.004+02:00

La noche en que me perdí en un barrio de NY la fachada de Treasure Island quedó apagada tras mis espaldas. Dos ojos de gato y una lluvia de lo más fina. Subí al coche y antes de hablar, estirar las piernas y habituarme al nuevo contexto, sólo supe rebobinar. Me habían envuelto los graffitis, yo quería que todos ellos fueran de Samo, pero vaya una a saber. Descansé el cuerpo sobre las dos piernas, así, un poco abiertas, bajé la cabeza y el pelo me recubría toda la cara. Pero yo podía mirar. Y de hecho, fotografiaba, filmaba e integraba. Sentí el crack seco de una palabra crasheada contra el suelo. Mi pierna se fue por un tugurio y alguien me la moldeó borrosamente. Me comí la tarta y mis dientes quedaron manchados de negro, las sardinas se han escapado de la lata y reptan por unas botas de caucho, brillantes.

Cinderella, Cindy Sherman

Treasure Island, NY

Bess McNeill

2010-10-17T23:40:00.003+02:00

Por qué Bess McNeill lanza miradas al espectador, y a esa espectadora que soy yo o tú y que cada vez que te pones delante de Breaking the waves descubres cosas nuevas. Y sobre todo descubres que la peli de Lars von Trier es una proposición estética y ontológica para que todos se enteren de una vez por todas que la tela de fondo terrícola se llama amor-connection, sex-connection y que la pureza, si existe, es la rotura continua.

Bess McNeill forma mi tríade vinílica junto con Holden Caulfield y Martina Shake. Si bien Bess y Holden disfrutan de corporeidad fílmica, gramatical, visual, mental, táctil, olfativa-inspirativa y gustativa en el caso que tengamos la boca llena de fresas por ejemplo, Martina Shake no sé aún de qué disfruta. Se pasea dentro de mi bolso y me asegura la conectividad con Bess y Holden, lo que es nada despreciable. Desde mi bolso no se ve la ciudad, Martina. Sorry.

Dreaming

2010-10-06T00:03:00.001+02:00

En Barcelona parece que hay un laboratorio de marihuana como el gerenciado por Nancy Botwin en la serie Weeds. O al final seguro que no se trataba de un laboratorio hiperconfortable donde textos crasheados se podían leer y táctilmente percibir. Creo que Nancy Botwin empezó produciendo y vendiendo Space Cakes en Agrestic (City Lights). No sé por qué me acuerdo ahora mismo de la muñeca Lytwin, será porque tenía en la parte trasera un vinilo que la hacía cantar con la voz de Joey Ramone y al segundo pasaba a la de Blondie y saltaba de una voz a la otra sin que yo le apretara ningún botón o la sacudiera, la tía era muy suya y hacía lo que le daba la gana. Mi vida es una gran comilona de nombres. Empezó con el de Fairy-Fluoxetina Cakes.

Blade Runners en NY

2010-09-27T23:03:00.002+02:00

Mi experiencia Blade Runner la viví en NY. Frío, nieve, oscuridad, luces rojas, verdes, azules, aeropuerto atascado, vapor que salía por la boca, bah, una ciudad interplanetaria que yo veía desde el avión de vuelta hacia Barcelona. Sólo faltaba la gran pantalla con la cara de la japanese woman. Aunque ahora estoy segura de que la vi, la vi esa cara gigante y ecránica. La vi duplicadamente. La existencia misma de la palabra duplicidad bastaba para arruinarme la sensación de estar en algún lugar. Tomé aspirinas para el dolor espacial. Dupliqué la toma de aspirinas para el dolor espacial. Duplicaron por sí solas las irrupciones interplanetariales que de hecho aún conservo en forma de ensoñación. Pagué carísimo un jugo de naranja archiplastificado, llego a Barcelona y es exactamente mi segunda experiencia Blade Runner.

Todo esto para hablar del vinilo Paz Soldán y su óvnico cuento Las dos ciudades:
Que por cierto del que no voy a hacer ninguna crítica del tipo que sea. Antes habría que saber a lo que remite “crítica del tipo que sea”. Sólo eXcribo: nada más rastrear ese cuento y me atravesó el flash de la indecencia. La ciudad de Cochabamba y su ciudad-réplica, ésta última como set de rodaje de una miniserie. Yo a veces me levantaba en Cochabamba-Basic y me acostaba en Cochabamba-Réplica. Aunque Paz Soldán no las llama así. Acabo instalándome en la ciudad-réplica, como el resto de los habitantes de Cochabamba. De todas maneras Paz Soldán ya lo anuncia en su texto, no sé ahora de qué me asombro. Splash.

Desencuentros, Edmundo Paz Soldán.

Brave New World

2010-09-19T23:47:00.004+02:00

En Un mundo feliz de Aldous Huxley:
Las tabletas de soma consagradas fueron colocadas en el centro de la mesa. La copa del amor llena de soma en forma de helado de fresa pasó de mano en mano con la fórmula: “Bebo por mi aniquilación.”

Y yo digo en plan vinilizada:
Cómo puedo escaparme del helado de fresa sin soma, cómo puedo aniquilarme sin pasar por un helado de fresa y siempre tener mis zapatos rojos puestos. Que no entiendo nada. Antes de llegar a este fragmento no tenía yo existencia digamos literaria, y después de este fragmento no volveré a tener la existencia literaria que tuve durante un presente que es constantemente inasible y que además me rompe los esquemas por el lado que menos me espero, sabiendo que espero nada de nada y no sigo porque entro en la cosa repetitiva que me saca de los gondes. Menos mal que mis vinilos no me dejan tirada en la indigencia del presente y me recuperan vía una llamada telefónica del mismísimo Batman.

Me propongo una existencia literaria por anticipación y vuelvo (o mejor dicho empiezo) al (por el) principio, es decir, a las primeras líneas de Un mundo feliz:

Un edificio gris, achaparrado, de sólo treinta y cuatro plantas. Sobre la entrada principal se lee: “Centro de Incubación y Condicionamiento de la Central de Londres”, y, en un escudo, la divisa del Estado Mundial: “Comunidad, Identidad, Estabilidad.”

Tea-Punk

2010-09-13T23:17:00.003+02:00

Mi ciberpunk doméstico se llama Tea-punk. La realidad y virtualidad del ciberpunk me lo traslado a mi contexto Black Lion de circuitación. Quién va a pensar en un mundo alternativo a partir de una taza de té, de una tetera, de una cajita de té negro dulce y polucionado por mi mente teapunk.

Un vinilo úcrono (en ningún tiempo/en un tiempo filmado) no me conviene para nada. Y no hay nada de poético en mi cerebro teapunk. Y lo que sí me conviene son las heterocronías. Y más aún me gustan las rizocronías, tomando el concepto de rizoma de Deleuze y Guattari.

Vinilo teapunk = Vinilo rizócrono:
Una mente rizócrona se caracteriza en principio por una maraña de ineptitudes marcadas por la palabra archisobada Tiempo que se desarrollarán adecuadamente en paralelo y en modo entrecruzado con máquinas en situación de desperfecto, cuya humanización se delata por la ingurgitación de sales minerales diluidas gracias a la acción de instrumentos de gigaprecisión como tubitos de vapor y mandangas heterogéneas.

Topológicas

2010-09-03T21:11:00.001+02:00

Enumero estos fragmentos de Simpsonitas:
disco duro infernal, interfaz de monopatín, columna vertebral (opcional), mecanismo de fuga, hueso para estrangular, dispositivos para agarre, detector de problemas, dispositivos de explotación (no sé qué, que se me escapa el resto de la imagen!). En resumen, las Simpsonitas han sido todo un éxito.

Vinilo tautológico & A rose is a rose is a rose 19 veces 19:
Ayer, cuando fui a recoger mi bolso al vestuario de la Biblio N. de France, pedí guardarme el ticket de resguardo, un cuadradito en papel rojo brillante con un número al que ya le había yo echado el ojo al entrar por la mañana. El tipo que me devolvía el bolso a cambio del número en rojo brillante, me preguntó si era un número sagrado, si era por eso que me lo quería guardar. Me convenzo de que ayer fue mi primer día de Simpsonitas.

Biuti tutifruti

2010-08-22T20:07:00.006+02:00

Cada vez que veo el sistema nervioso de Basquiat me tranquilizo. Es como un helado de zepam salpicado de palitos de chocolate. Mmmmmmm. O como un helado punk. O como pasta macrobiótica con salsa punk.

Vinilo Bart:
Bartolo dormía en la almohada y yo en el fondo de la cama con los pies tocando el suelo. Bartolo is the King. Lo que nadie sabía es que Bartolo era ET antes que ET. Y que Elliot era yo por anticipado y de sexo femenino.
ET se compone de la primera y última letra de Elliot. ET contiene el corazón/soma del nombre Elliot, o sea –llio–, por lo que deduzco que todos-todas tenemos un componente LLIO hipersensualizado e hiperconectivo y nuestro contenedor (o continente) es ET.

Foto Spray:
Esta foto de Basquiat con un Bastet (la gata-diosa Bastet de la mitología egipcia) por James Van Der Zee, me arrebata en primer lugar por la triangularidad que se manifiesta en la posición inclinada de la cara de J-M Basquiat y que concuerda con la de Bastet. Y en segundo lugar porque me lleva al mismo esquema de aproximación que con ET-Elliot aunque con la diferencia de que BasquiaT / BasteT se contienen mutuamente.

Basquiat with a cat, photo by James Van Der Zee

Dystopia Verano

2010-08-13T07:35:00.007+02:00

O tal vez nada de distopia. Más bien cuestión de utopía con aristas o utopía antideslizante y todo esto lo pensaba hoy en el bus mientras me llenaba las meninges de polución microscópica generada en Paris City. Mi vinilo no está en forma para la contribución ontológica y emotiva y mi spray se me cayó del bolso. Lo recogió la persona que venía detrás por lo que mi superpoder ha sido traspasado. Esto es lo que ocurre en verano en una urbe.

Estamos en la era post-poliuretano en la esfera de la natación high tech.
Tengo hambre de vinilos y sprays.

Mi próximo vinilo-book in absentia o in praesencia:
Una princesa de Marte (1912) de Edgar Rice Burroughs

Un fragmento del capítulo 13 “Love-Making on Mars”!!!!!!!!

The chill of the Martian night was upon us, and removing my silks I threw them across the shoulders of Dejah Thoris. As my arm rested for an instant upon her I felt a thrill pass through every fiber of my being such as contact with no other mortal had even produced; and it seemed to me that she had leaned slightly toward me, but of that I was not sure.
(…)
I loved Dejah Thoris. The touch of my arm upon her naked shoulder had spoken to me in words I would not mistake, and I knew that I had loved her since the first moment that my eyes had met hers that first time in the plaza of the dead city of Korad.

A Princess of Mars
Edgar Rice Burroughs
Chapter 13 – “Love-Making on Mars”

http://www.literature.org/authors/burroughs-edgar-rice/a-princess-of-mars/

Spray Babes

2010-08-04T22:10:00.004+02:00

Una Sci-Fi Girl o un Sci-Fi Boy que se precien han de tener una estrechísima relación con los sprays. La palabra en sí es skyrocket. Me recuerda a la peli de Ed Woods PLAN 9 FROM OUTER SPACE, la que es para mí una suerte de spray que te despierta de un antisueño. Nunca se olvida, en mi actual modo terrícola, la sensación de pisar patatas en el hiperespacio al caer en la cuenta que los ovnis están colgados de unos hilos!!! Un punto de inflexión. Unas ganas de firmar un contrato de exclusividad con Ed Woods. Tus pelis, de ti a todacélulaviviente, baby.

Spray 1:
Muto-transcribo-traduzco de un texto semi-docto que niega que la ciencia ficción sea un subproducto literario:
“Lo que la ciencia ficción destaca, no es la transgresión de las leyes naturales, como en el caso del género fantástico, sino la diferencia, las diferencias. Los mutantes permitirían en efecto tomar conciencia del Otro, aquel que normalmente miramos con asoooombrooooo y con la metalización al uso de los modelos de pensamiento más vitales.”

Spray 2:
Idem muto-transcribo-traduzco:
“La Hardcore S-F: ciencia ficción creíble, apoyada en hechos verificables, movimiento cacofónico indestructible, que me fronteriza el cuerpo y luego se me lo devuelve a bofetadas. En un segundo e inmediato movimiento cacofónico indestructible me pican mosquitos ucrónicos y se me llevan con sus fuerzas metavoladoras el frasco de Happy Pills.”

Atolondradas Berries

2010-07-29T14:51:00.005+02:00

En un artículo de Cuadernos Hispanoamericanos, “Poesía contemporánea argentina: la lírica vuelve a casa” de Diana Bellessi, me paro en estas líneas:
“Los noventa entraron en escena con la influencia del objetivismo de Diario de Poesía, los jóvenes ochentistas del grupo Dieciocho Whiskies, el nacimiento de la revista y editorial Vox, y el llamado “realismo sucio” o “realismo atolondrado” como encantadoramente lo llamó Washington Cucurto, y que, en su poesía personal, abreva de diferentes corrientes, incluso, podríamos decir, de un neobarroco rioplatense.”

Claro que mi vinilo se rayó en un lugar específico, terriblemente localizado:
“O realismo atolondrado como encantadoramente lo llamó Washington Cucurto”

De inmediato, mi vinilo cayó in love, víctima de flechización y todo lo que la situación conlleva y se rayó for ever:
Realismo atolondrado!!!

Efectivamente, Washington Cucurto ha producido el binomio expresivo que más se ajusta a mi posición existencial, mi atragantamiento innato al comer frambuesas u otros frutos rojos y mi caotismo intelectivo frente a situaciones de lo más calibradas y jerarquizadas y y y y y y y co-co-co-ti-ti-ti-ti-di-di-a-a-nas.
Me da urticaria la real academia española, pero como es el diccionario que tengo instalado en el PC, me atengo a él por comodidad en estos agotadores días de verano. En consecuencia, busco y encuentro: Atolondrar > aturdir (causar aturdimiento) / Atolondrado > que procede sin reflexión.
L’ you, Washington Cucurto!!!

Copy / Paste de la Wiki:
Santiago Vega (born in 1973 in Quilmes, Provincia de Buenos Aires), better known as Washington Cucurto, is an Argentine writer. His novel Cosa de Negros (Nigga Shit) has made him a cult author, especially among young readers. He runs the Eloísa Cartonera publishing house.

Books:
Zelarayán. 1998
La Máquina de hacer paraguayitos. 2000
La fotocopiadora y otros poemas. 2002
La Cartonerita. 2003
Veinte pungas contra un pasajero. 2003
Fer (Book). 2003
Cosa de negros. 2003
La luna en tus manos. Rosario, "junco y capulí",2004
Las aventuras del Sr. Maíz. 2005
El curandero del amor. 2006

Diana Bellessi, “Poesía contemporánea argentina: la lírica vuelve a casa”, Cuadernos Hispanoamericanos, nº 718, abril, 2010.

Galaxia Basquiat para mi verano

2010-07-22T19:49:00.004+02:00

Esos puntitos blancos que aparecen en la maravillosa melena de Basquiat se me antoja que sean una constelación-galaxia. Será efecto de la Polaroid warholiana??? Del ojo de Warhol que pegó una secuencia de 2001: Odisea del espacio o de Star Wars???

Mi Vinilo P l u r i m ó r f i c o Sex, Love & Sun:
Yo quiero pasar unos días en Formetera. Y tomarme muchos on the rocks con cañitas voladoras. E inyectarme neuronas-Basquiat.

Pulp Fiction

2010-07-11T23:27:00.004+02:00

Esto no tiene mucho que ver con Pulp, pero a lo mejor mucho más que ver con Fiction. No se me han agotado las cavilaciones encerradas en un chupetín de fresa mientras de-vo-ro Dormir al sol de Bioy Casares. El apellido Bordenave me tiene intrigada. Tiene algo que ver con un ovni. Mientras la leía tuve cruces recepto-neuronales con Matadero 5 (Slaughterhouse-Five by Kurt Vonnegut). A veces pensé moverme en Tralfamadore planet. Y después caí: Diana tenía pinta ontológica de una movediza sujeta tralfamadoriana.

Vinilo porno in progress:
Claro que Dormir al sol me priva de imágenes pornográficas inmediatas. Me saco un single ticket a Tralf.

Vinilo Co-Novelación:
Y pensar que Kurt y Bioy escribieron las novels en tiempos que tocan las rayas de lo simultáneo, de lo sobrepuesto o de lo injertado.

The Tralfamadoriana Girl.

Blank

2010-07-06T22:33:00.004+02:00

Entre Richard Hell & The Voidoids, Cruella de Vil y el Sleeper de Guston no sé con qué quedarme. I belong to. A ninguno. A todos. Ahora entiendo este Sleeper, una se acuesta con una cierta pureza (por ej. la de la NY School del expresionismo abstracto) y se levanta con un pie dibujado por Robert Crumb.

Mi personal vinilo:
Más la pureza me acecha, más quiero dormir.

Vinilo Dream:
Lo que más me gusta de esta villana, es su estar en el mundo por mecanismos de grafismo sucio (o semi-sucio). Entiendo por otro lado que lo sucio (o super-sucio) se puede encontrar del lado de mis ojos.

Philip Guston, Sleeper, 1972, oil on canvas.

Hadición

2010-06-25T00:02:00.004+02:00

El hadictivismo que me aprisiona. Después, una infusión de frutos rojos proveniente de Carrefour City. Qué lástima. Podrir la city con semejantes aberraciones lingüísticas. Y de la aberración ling. al gusano del consumo happy life.

Vinilo para consolar:
Estoy inmersa en la lectura de Fight Club, de Chuck Palahniuk. Nada me parece aberrante por el momento. Todo lo encuentro en su sitio y las roturas sintácticas me dan un ánimo terrible. (Cierro los ojos e inauguro un Fight Club a la medida de los miembros que aún no se han manifestado).

Vinilo Snail:
Lo insoportábilis de mi existencia urbanita sería pisar a un caracol que llevara un ramo de rositas a su lover, justo cuando salgo de Carrefour City con putrefactos marshmallows. Y lo peor es que lo pisé.

Streetcar llamado Deseo

2010-06-19T22:18:00.004+02:00

Un Saturday Night Fever ¿tiene algo que ver con un vinilo? ¿Y con una pastilla fucsia? Claro que siempre me pierdo en las cities. Por eso necesito un iPad. Para no perderme. Para no ser la nieve o coco rallado que cae dentro de estas bolas. No sé por qué hablo del iPad. Un paso más adelante, o más atrás, o hacia el costado, y se llamará de otra manera. Pero mi interzona seguirá siendo la misma.

Vinilo in progress:
Esto lo transcribo/traduzco de un ensayo de Deleuze sobre Sacher-Masoch, La repetición tiene en el masoquismo dos formas totalmente diferentes según que la repetición encuentre su sentido en la aceleración y la condensación sádica, o que lo encuentre en el fijamiento y el suspenso masoquistas.

Vinilo Bis:
El suspenso estético y dramático en Masoch se opone a la reiteración mecánica y acumuladora tal que aparece en Sade.

Vinilo Indeciso:
Me han picado bichitos trash. Para variar. Para acabar con los decibelios regulares. La brutalidad mecánica, eso me va. Esa que te rompe los ligamentos (y la lengua como órgano institucionalizado). Y acumulando movimientos egocídicos, recontra-rotísimos, desenfrenados y caníbales, te descargas, te quiebras, te comes (que es el acto más cercano de reconstitución).

Ines Schott, (Sin fecha ni lugar - es "au-delà " de la realidad), fotografía.
Gilles Deleuze, Présentation de Sacher-Masoch, 1967.

Higher, nenes of the world

2010-06-14T23:37:00.004+02:00

Oh sensation. Mirar por la mitad y oblicuo. O torcido y perpendicular. Pero yo me quiero confundir con estos versos fresísticos de Susana Thénon que por supuesto me ponen en posición vinílica ¿no? ¿tú qué opinas del ícono? ¿lo usan todas las women? porque tú sabes que lo que a mí me interesa es no sólo que escriban sino que sean feministas y si es posible alcohólicas y si es posible anoréxicas y si es posible violadas y si es posible lesbianas y si es posible muy muy desdichadas. Y si es posible muy pero que muy dirty. Deslenguada. Oximorónica. Marquesa. Un cuerpo rico como la fresa. Una mancha en una sesión de videoarte. Instalada para manosear. Para ver. Para comer. Para chillar.

Mi Monday vinilo:
Just Beat It! ¿Se nota que estoy escuchando Michael Jackson y reflexionando en mi próximo locus amoenus? ¿Y organizando mi fairy hours?

Vinilos-ficción

2010-06-08T22:29:00.006+02:00

Vinilo 1:
Mañana hará 30 años del estreno de Arrebato, la peli-vampira, la peli-transmutadora, la peli del rayado especular. Después de juntar toda la disponibilidad de mi libido infantil, estoy llegando al inserto de una pizca de teoría genettiana. Sobre el epitexto: el epitexto es todo elemento paratextual que no se encuentra materialmente anexado al texto en el mismo volumen, pero que circula, podría decirse, al aire libre, en un espacio físico y social virtualmente ilimitado. Ajá. Entonces mi Vinilo 1 es epitexto of Every Arrebatos Of The World.

Vinilo 2:
Ay!!! Y encuentro justo ahora, justo después del Vinilo 1, ya cerrado herméticamente, la definición english del epitexto por Genette himself: El lugar del epitexto es entonces anywhere out of the book!!!

Vinilo 3:
Hay que ser screeneada para ser epitexto. O epitextual. Ahora que comentaba con alguien sobre Corazón-Lynch-Salvaje me tiro de cabeza a epitextear Corazón Salvaje. Mi epitexto de mí, o sea de mí-sujeto fuera contexto fílmico o lo que es lo mismo espectadora devorando pop-corn, es una continuación de mí en el globo transparente de la Hadita Madrina de Sailor, totalmente plástica la tipa.

Vinilo 4:
He conseguido arrancar de la ruina un vinilo extrarradial. Hablaré sucintamente de los bebés-murciélagos. Tienen ojos de personajes de manga (me hacen mucho acordar a Astro Boy), boca puntiaguda de ratones, alitas-Batman después de Batman. Tienen mucho frío y no necesitan del test Voigt-Kampff para ratificar las fibras empáticas.

Vinilo 5:
He regado las plantas y ahora hay una Venus in Furs.
Lo peor: recién me entero que Venus in Furs es una conexión con un texto de Leopold von Sacher-Masoch, Vénus à la fourrure / La Venus de las pieles. Y lo peor es que tengo el texto aquí a mi alcance y no me había enterado. Y lo peor es que yo pensaba en la Velvet Underground y para nada en experiencias sado-maso.

Vinilo 6:
Me voy a dormir con Sacher the Boy.

Sobredosis

2010-05-31T23:53:00.004+02:00

Mi vinilo troceado:
Confundí una tableta de pastillas con Spiderman & los Ramones.
Bonne nuit, babies.

Hopper Ruby

2010-05-29T23:55:00.001+02:00

Estos dos trabajos de Sandra Mendelsohn Rubin están, en mi mente al menos, en relación directa con Dennis Hopper. No tanto la atmosfericidad que desprenden estas foto-canvas y que me arrastran a sellar una realidad próxima a la visión de la purpurina. Pero no. La atmosferidad no and no and no. Yo pensaba en la descreatividad. O la desproductividad. Cómo descrear-desproducir lo creado-producido. Me doy cuenta que prefiero des-crear. Implica una descarga emotiva mayor. Me parece. Quiero decir, descarga de mayor espectro. En algún lado leí que el arte estará vivo cuando el último-primer artista se llame Hopper. Cuando el arte se des-cree y se disperse en multi-Hoppers. Cuando se realice el movimiento inverso a partir de los multi-Hoppers. Me comeré este cielo y estas palmeras.

Mi vinilo de ruiditos Kafka :

La comunicación no elitista. La franja del desvelo. La ilusión óptica del avance. Si Kafka hubiera sido mi amiguito de clase, por ejemplo a los siete años, seguro que se le reventaban los bolsillos del jean con mis dibujos de Sleeping Artist from the pozo.

Sandra Mendelsohn Rubin, Kinney Shoes, 1985, oil on canvas.
SMR, City View at Twilight, 1990-91, oil on canvas.

2 cucharadas de Wishful Trashing

2010-05-19T17:10:00.003+02:00

Ayer mientras veía Alice de Tim Burton me tomé 2 cucharadas de algo. Y después ya no supe del tiempo. Me descentré y todo pasaba en el mismo no-fluir. Descentro mi comilona gráfica y hago splash en una piscina y estoy perdiendo mis últimas ropas y nadie me filma, qué asco. Cortaremos el agua en trozos, es lo único que puedo oír a los técnicos. La piscina la han metido en una caja de cartón y yo me como las uñas en la calle y me dedico al street art por siempre jamás.

Los diálogos de los subtítulos han conformado una ingente y espesa tarta de purísimo trash. Mi tiempo, el de siempre, el tiempo del que no te puedes ir porque pasa todo el tiempo al mismo tiempo, engrosa, se espesa y se concentra. Y después claro, tu tiempo te explota como un globo de chicle en la cara, cuando Alice the movie llegaba a su fin y ella le cortaba la cabeza al Jabberwocky.

Kozmic Blues

2010-05-08T23:18:00.002+02:00

A ver. Llego a una bifurcación. Kosmos, del griego, tiene dos significados, orden y adorno. El orden me disgusta desde mi posición de bifurcada, y el adorno me esconde bajo los escombros de la bellenización. Back in your heart. I want you back.

Me como yo misma el corazón. Es un ejemplo de autocosmetización, me entienden, muy parecido al acto de mordisquear manzanas rojas. ¿Ah sí? / Sí. / ¿Sí? / Sí. / ¿Puedo jugar con tu kosmos? / Ay no sé / (No me esperaba la indecisión, sigo pintándome las uñas) / Tengo urticaria cuando me haces fotos, ya sabes. / Ya está, otra vez me bifurco, qué manía me entra con la urticaria!!! / (Rascado de los brazos y un poco del escote) Dónde pondríamos lo obsceno, di. / Pero si no hay, entra todo y se vende como nuevo.

Vinilo a cuadritos:
Se pudre lo real en la cosmetización. Claro que puede que lo real sea lo que se hace, no lo que es, como que lo real es acción y no, supongo, estatismo o esencia (esto seguro que me viene de Bergson, aunque no confirmo). Chau, babies.

Ruth et les bigoudis, Pierre et Gilles. 1982. Photo peinte.

Muñeca kissing

2010-04-28T22:27:00.003+02:00

El 2.033 del Tractatus se adapta muy bien a estos días postvisión de la peli de Lynch, Inland Empire. O me tomaba un ansiolítico o me recuperaba en el Tractatus para ver correctamente el mundo.
Descarto una corrección del mundo por la vía que sea. Y descarto también el mundo, por si acaso. Hasta que Charlie Isoe me lo re-forma. Y a este no lo conozco, quién es, el gato Félix o un maléfico bichito Disney?

Vinilo Nihilo:

En la sociedad postcómica (al menos es en la que me considero viviente), re-vi-vo identificándome a esta congregación de conejos en un salón de un abismado set de rodaje. Desde luego, que yo no era la que planchaba. Más tiene que ver con la experiencia de las migas que tiene mucho que ver con las alegorías y la actual sensibilidad epocalípstica.
La migas activan el vinilo-nihilo: Me divido en una superficie plana y me reconecto en un basural, con otros desperdicios, que también se están aunando a go gó.

Viendo a los conejos:
Evidentemente que me quedo en la forma, cuestión de ir a algún sitio. O de no transpirar mucho en el escenario, como estos conejitos superventas hiperactivos. Que no quiero que se compren las explosivas emociones, sino los perfiles low.

Por orden de aparición:
Ludwig Wittgenstein
Charlie Isoe
David Lynch

Tetera de garaje

2010-04-23T01:09:00.003+02:00

Yo quería un lugar para poner mi tetera. Por un contacto multidireccional la cuestión es que la pongo entre estos wall paintings de Paul Insect y de Charlie Isoe. Todo un recorrido por el derrumbe de la subjetividad. O de la forma. Me explico. No, no me explico.

La payasonización de mí misma, pude haberlo anticipado, pero mi presente es líquido y se resiste a la contención!!!Digamos que una estructuración sensitiva acoplada a los flashes diurnos de este capitalismo postcómico que explota sus costuras rítmicas. Digamos que si no posees esa estructuración, el ritmo se ralentiza y el capital subjetivo se apodera de los muros.

Vinilo corrosivo:
Animalizo mi propia imagen, por ejemplo. En simultáneo la descomposición de uno de mis referentes más actualizados: la adultez. A veces te activas y otras te desactivas y te plantas en el proceso vivificante de los urbanitas. Cuestión de movimiento y del espesor de materia deslizante que cubre la superficie.

Estos “Grifters” en London:

Charlie Isoe - Kean Street, WC2 and Prestwood Street, N1
Paul Insect - Broadwick Street, W1, and Southwick Mews, W2

http://www.lazinc.com/

Flechazo postnarrativo

2010-04-15T01:08:00.006+02:00

Cuántos muros así de amarillos habrá por Madrid. De camino a Malasaña me topé con este amarillo postnarrativo. Acto seguido copulé con una novela postnarrativa. Extrapolando la tesis de Arthur Danto del campo de las artes plástico-visuales al campo literario, daría algo así como una novela multisideral, multisincopada, de multientradas y de multisalidas, multibasural y multilux. Y me quedo corta: con sonidos, con pensamientos arquitectónicos, con los Ramones, con té amarillo China-Huang-Ya-Yellow-Bud, con muñecos de gomaespuma y ciborgs, con planeidades claustrofóbicas, con pelis a la Ballard de fondo, con sudor laboratorizado.

El vinilo Arthur Danto:
Dijo “el fin del arte”. Ok. Obsolescencia del modernismo (con el advenimiento del pop art). Obsolescencia de la progresión, de lo evolutivo aplicado a una única manifestación como vehiculadora de la historia del arte: la pintura. Ok. Entonces ahora hay pintura y otras manifestaciones que no sean pinturas, o sea que hay todo y más, lo circuitado y lo no circuitado. Pero eso ya mi vinilo me lo había cantado y yo tenía los oídos rotos (estamos en el siglo 21). Se acabó la historia del arte, en el sentido que no hay un estilo que suceda al anterior y sea más puro y por lo tanto más inexistente y sin la menor duda con la entrada prohibida en los basurales. Todo lo estructurado de manera narrativa ha hecho ¡Flop!

Arthur Danto, After the End of Art. Contemporary Art and the Pale of History, 1997.

Ranología On The Rocks

2010-04-10T01:07:00.003+02:00

Traduzco de Dépression et Subversion de Catherine Grenier :
“Observamos en el temperamento depresivo una fascinación por la materia amorfa, por los objetos devaluados, por la realidad más insignificante.”

Y vinílicamente se explaya un mundo “pre-púbero” y full time “erotizado”:
“Toda superficie es piel, toda emergencia un órgano, un pliegue es una herida, un agujero un orificio corporal.”

Un vinilo con hielo en una very gorgeous noche:
Sintaxis con fallos, ahuecadas y mixtificadas. Quiero hacer un elogio de lo imperfecto, del fallo como organismo escénico, pero no me sale. No me emerge el pliegue y todo lo borrado, yo qué sé. Al final, sólo las frases entrecortadas-polvificadas me llevan a algún sitio. Lo demás son experiencias estabilizadoras e irreprochables, alto concentrado de asimilación. Alguien me preguntó el otro día cuál era para mí la novela perfecta. Me quedé tan desconcertada como deprimida. Entonces eché mano de lo devaluado, quería sobrevivir al momento del croniquísimo alisamiento. El otro día vi Trainspotting, y me acordé del tipo que se sumergía por el agujero del wc, y luego nadaba, buscaba, y luego salía.

Bati-móvil

2010-03-30T23:10:00.002+02:00

Así son los batidos de fresa natural con leche que me tomaba las últimas dos semanas en Madrid. El símil galáctico del batido, así, tomado desde arriba. Me procuré El don de Vorace, única novela de Félix Fco. Casanova. Ahí plasmé con mi Coolpix jurásica a Félix, su re-presentación, by himself? by…?

Vinilizada:
Me he metido en el batimóvil, me huyo de mí misma. De mi lengua roja destilando verbos amorfos.

Félix Francisco Casanova, El don de Vorace, Demipage, 2010. La escribió en 1974.

multicereales in blue

2010-03-16T16:16:00.004+01:00

En su ensayo sobre Alejandra Pizarnik, escribe César Aira:
“Por su filiación dadaísta, el procedimiento surrealista empezó siendo proceso puro: una emisión abundante, en la que el sentido se mantenía siempre en el grado cero, por la imposibilidad de reconstruir un relato saliendo de ese presente absoluto. Pero, cuarenta años después, Breton terminó dando el mayor precio a la frase objetivada, libre de su emisor, es decir al resultado.”

Mi vinilo interior se decanta por el proceso, cómo podría salirme de (lo que sea). Salvo que no haya comprendido un ápice de la reflexión de Aira. Admito que la intelección se ha desbaratado. Serán las pulgas posthistóricas. Como dice A. Danto, una vez llegado el “fin del arte”, es decir, cuando ya no hay progresión interna a la historia del arte, cuando no existe una etapa siguiente, cuando no hay relato que avanzar (= se acabó el relato), todo tiene su lugar entonces, la pintura ya no es la forma de arte única y pura.

Mi producción vinílica: Y todas las formas coexisten, claro, entre ellas, mis ventanas.

Mi vinilo tiene estrés:
Pero esto fue hace mucho tiempo. Ahora estamos en lo post-post-histórico.

César Aira, Alejandra Pizarnik, 1998.
Arthur Danto, After the End of Art, 1997.

Logo-Roy

2010-03-09T16:19:00.003+01:00

Ay cuando se me desplegó ante los ojos un extracto de Logorama, el cortometraje francés que ganó el Oscar en la categoría Best Animated Short Film.
Ay con la aforia warholiana, no había cabida para ningún desapasionamiento.
Bye-bye entonces con la parte afórica / desafectiva, y encima la aforicidad desciende a cifras negativas si caes de planchazo dentro del aura logótica con ese comienzo Good morning life cantado por Dean Martin.

Se pueden ver unos segundos de Logorama en www.logorama-themovie.com. Aún no vi el corto en su integralidad, pero ya tengo comprada a crédito el aura logorama. Y totalmente in love de ese semáforo-cartel Stop & Shop!!! Ya no puedo con tanto logo-amor!!!

La apertura aérea de la ciudad-logo me lanza a las fracciones de realidad ballardianas de Crash: highways y ruido de tráfico aéreo. Suma y sigue: idealismo american way of life de los fifties? A la vez que quiero autoexpulsarme de los espacios auráticos, Logo City me sirve un plato de auras macrobióticas. Mmmmmm. Después, veremos qué hacer con los detritus. Nymphea face, flower in the air.

Logorama, Scénaristes et réalisateurs : François Alaux, Hervé de Crécy, Ludovic Houplain. Oscar 2010 Best Animated Short Film.
Roy Lichtenstein, Step-On Can with Leg, 1961.

Saturday Night Fever @ Tinker Bell

2010-03-06T23:00:00.004+01:00

Cuando vi el Sombrerero Loco en la primera plana del Los Angeles Times, me dije que la masa mediática había asumido la parte proteiforme, subterránea y arrojada a la yuxtahibridez. Pero la parte de qué. Ahí no sé. Es lo que no sé. Y es de imaginar que no existe la parte de. No hay partes, ni parte. Pero es probable que exista lo proteiforme, lo subterráneo y la yuxtahibridez.
Tinker Bell, como hada artesana, es de suponer que sabe mucho de yuxtahibridez y de espacios cónicos con sabor a vainilla.

The medium is the message, esta yuxtaposición de letras made in McLuhan que siempre me arrojó al vértigo de mi contemporaneidad ha llegado a su punto de máxima dilución frente a esta primera plana del LA Times. Y ni idea, en serio, si la máxima dilución pueda conectarse al mismo tiempo con la máxima materialización.

Copio-pego de la wiki:
The medium is the message is a phrase coined by Marshall McLuhan meaning that the form of a medium embeds itself in the message, creating a symbiotic relationship by which the medium influences how the message is perceived. The phrase was introduced in his most widely known book, Understanding Media: The Extensions of Man, published in 1964.[1] McLuhan proposes that media itself, not the content it carries, should be the focus of study. He said that a medium affects the society in which it plays a role not only by the content delivered over the medium, but also by the characteristics of the medium itself.

Mi vinilo-medium se compone de:
Captores de información - Actitud crítica – Actitud dispersa y entretenida - Juegos de lógica - 3D - Un té de las cinco – Superficie y deslizamiento – Saturación de letras – Info toxic – Toxic image – Toxic & Beauty champignons -

Todo y más en la primera plana que percibo, que, siguiendo la reflexión de Mc Luhan, se me aparece como un medium hot, todo lleno y sin lugar para mi presencia de sujeto participante: j’adore!!!! O a lo mejor todo esto nada tiene que ver con esto y era lo contrario.

Plasticidad-Ballard

2010-03-03T23:14:00.003+01:00

¿Por qué cada vez que me arrimo a un texto ballardiano la sensación que me produce es la de plasticidad? Incluso me resitúa en lo fresco, lo liso y despojado. Su prosa que me aseptiza a medida que avanzo hacia una química que me habla de inteligencia en su vertiente más plástica, que se puede tocar, y más que seguro oler.

Rescato lo siguiente:
Residencia de lujo - Todo está extrañamente descolorido, vaciado de toda emoción - Laboratorios de un parque científico high-tech - Modelo elegante y civilizado - Autarquía casi total - Privación sensorial –

Expansión de los vinilos rojos y rayados:
Como Super-Cannes, también cabe la existencia de una Super-Pangbourne, toda Pangbourne liberada de trashy emociones y derivas detritus. Pero todo habrá quedado en las ruinas de la emotividad receptiva. Porque yo también me vuelvo de plástico.
En su artículo Semiótica del vacío, Simon Diner explica que el vacío es la ausencia de información, y que como muestra la teoría moderna de la información, ésta es ante todo la sorpresa. El vacío es entonces la ausencia de sorpresa.
Girls & Boys de Pangbourne y la semiótica del vacío: grado 0 = normalidad = vacío.

J. G. Ballard, Running Wild, 1988.
Simon Diner, « Sémiotique du vide », Spatialisation en art et sciences humaines, 2004.

Warhol Re-Touch

2010-02-25T20:54:00.006+01:00

Mirando un catálogo de la Retrospectiva Andy Warhol del 1990 en el Centro Pompidou… Un Batman de 1960!!! En principio, perteneciente a una colección particular. En principio segundo, listo para tomar, para beber, para comer.

Distorsión In Red:
Más bien desdoblamiento. El arte pop desdobla la realidad-nutriente, parece. No. Lo sustituye. No. Lo presenta. No. Lo sucedaneíza. No. Lo traslada para comérnoslo mejor. Warhol no sé si estaría de acuerdo. En todo caso Alejandra Pizarnik tiene unos versos que se los tatuaba ya mismo en el corazón de Andy:
si digo agua ¿beberé? / si digo pan ¿comeré?

Vinilo rayado:
Si digo Batmaaaaaan, Batmaaaaan, Batmaaaannnnn, me comprarán por millones? Seré enlatada, empaquetada y subastada?

Lenguajes nutritivos, mi submundo y Pow!!!:
“A la RAE la encuentro fea y triste. Provoca confusiones de la lengua con la cultura, da instrucciones del manejo de la cultura confundiéndolo con la lengua. Y no puede hacerse eso, porque en la lengua no manda nadie, es lo único gratuito, lo único que tenemos todos.”
(Agustín García Calvo "No quiero ni ver la Nueva Gramática de la RAE", 22/02/2010, entrevista en El Cultural - Edición Digital)

Alejandra Pizarnik, "En esta noche, en este mundo", Los pequeños cantos, 1971.
Andy Warhol
Agustín García Calvo

Jennifer Sullivan & JetSons

2010-02-21T18:18:00.006+01:00

Jennifer Sullivan, interdisciplinary artist. Cómo no quedarme enganchada a esta yuxtaposición de letras: It’s A Process. Y encima con este color fresa-frambuesa de fondo. Mi proceso se reactivó, como una máquina que ha sido destensionada momentáneamente y que un flash perceptivo le inoculó tensión procesual. Thank you, baby.

Los flujos intersticiales:
¿Qué ha pasado con el intersticio socio-way of life entre Janet Jetson y Rosie la Robot empleada de hogar de los Jetsons? En la imagen ciborg-idílica de la serie The Jetsons, Rosie y Janet incontrastan experiencias vitales –placer en la oralidad y en el pulimiento de las superficies.
Denominador común del continuum Janet-Rosie: la TV en tanto que producto ecranístico hiperconectivo y productor de sentido en modo nómada. ¿En qué momento ha empezado y habrá acabado esta estampa de la concordia que nos ofrece la hedonicidad convulsiva y deseada?

Distorsión registrada:
Los descensos en la conectividad, o bajones de audiencia, o instantes des-tensionados, los amontono, los ten-sio-no.

Jennifer Sullivan, It’s A Process, sculpture / installation, march 1-march 29 2008, Raid Projects, Los Angeles, CA.
Jennifer Sullivan, Working / Free To Be on VHS, 2008 (gouache and colored pencil on paper)
Jane Jetson y Rosie The Robot Maid, en plena acción!!!

God Kiss The Kt & Wtt

2010-02-17T16:06:00.004+01:00

Siempre pensé que Wittgenstein era un gato. En serio. Y mi interlocutor también pensaba que era un gato. La no-constratividad es un instrumento lógico que facilita al 1000 x 1000 el flujo reflexivo y comunicacional. Después nos refregamos los bigotes contra una lata de Coca Cola Zero, estaba fría y olía a mecánica financial world.

Witt del Tractatus: El estado de cosas es una conexión de objetos (cosas).

Distorsión vinílica en modo V, F y Chás, aparezco a tu lado:
Una sesión galáctica en peluquería customizada en planeta Warhol de lo más cliché, esto es, paredes forradas en papel de aluminio. Eso sí, mientras echaba unas notas metacríticas sobre el acto relookage capilaris, mi vena ecranósfera (esto viene del francés écranosphère, término de Lipovetsky por pantallanósfera) me lleva a focalizarme en las pruebas de Half-Pipe en Vancouver, más bien en la pista, una extensión filoestética con sabor a pastilla mentolada.

I love Tracks

2010-02-12T16:15:00.004+01:00

Hoy pasan en Arte tv la ineditísima versión original de Metropolis. 25 min más de Metropolis!!! En directo desde la Berlinale 2010 en su 60 edición. Hoy me diluyo entre Méliès y Sid Vicious. Y me planto en la erratósfera.

Distorsión en Super 8:
Euforia. Disforia. Aforia. Por ejemplo cómo filmar la euforia, disforia o aforia que puede procurar un embalaje de producto de consumo masivo.
Euforia: entusiasmo y desborde. Disforia: negatividad y desespero. Aforia: indiferencia. Me paseo por los pasillos reproductibles y variables de un hipermercado. Imperturbabilidad de mi apariencia. No deseo miradas inquisidoras. La aforia es mi baticueva. De ahí a un subsuelo y a disfrutar de mis embalajes, objetos totémicos, semióticos. Que se disgregan en cuanto algún concepto por más batmanímico que sea los toca. Yeah.

He abierto una botella collector de Coca Cola en aluminio y ha hecho flash.

Corazoncitos Dorin’s:

Pastillitas en forma de corazón made in Argentina. Ya no sé si se venden. Snif!

Jungla Sensación

2010-02-08T23:39:00.003+01:00

Fred Forest dice :

«Los artistas del grupo de la Estética de la comunicación han puesto en evidencia que si dicha estética no constituye una nueva categoría, se distingue radicalmente de las artes tradicionales en que es una estética de la práctica que no produce objetos, pero crea situaciones y organiza relaciones. Esta estética sólo se funda en la noción de relación y de flujo comunicacional, una noción en que lo inmaterial se sustituye a la noción de objeto físico como obra.”

BioFlash:
Pionero en multimedia y en redes.

Distorsión vinílica:
Sueño con un vinilo rosa fuerte de Helen Love. Creo que lo vi en Youtube. Ahora bien. Aparece Dada y sucumbo a la desmultiplicación. En el Manifiesto Dada 1918, Tristan Tzara escribe: “Destruyo los cajones del cerebro y los de la organización social.”
Me compro unas sandalias y las llamo Dada. Y justo me entero que Tzara encontró la palabra Dada el 8/2/1916 a las 18 horas. Hoy hace justo 94 años. O tal vez mis sandalias me están diciendo lo contrario.

Chica en NY : Joel Meyerowitz, « 25-Empire State Series, New York City 1978 »
La cita de Fred Forest: Dictionnaire des artistes contemporains, Larousse, 2004.

Félix F. Casanova & Bang Bang

2010-02-02T23:00:00.005+01:00

Aún no he entrado de lleno a la poesía de Félix F. Casanova, ni siquiera he dado un surfeo de consistencia por su novela El don de Vorace. Pero sí he experimentado un ¡Bang Bang! en el corazón, consecuencia directa de uno de sus versos. Su último poema, “Eres un buen momento para morirme”. La mano felática del pasado promotora de la máquina deseante. The medium is the message. Y si no hay medio. El mensaje se desplaza y es materia hiperdeslizante. Y si hubiera medio. También se hablaría de hiperdeslizamiento. Esta foto virtualmente jerking de Félix F. Casanova como resignificación de su figura de poeta. También cercana a la portada warholiana del imperdible Sticky Fingers. Entre Rimbaud y el consumo audioícono. Me niego a elegir.

“Eres un buen momento para morirme”, audio y texto en el blog de Rubén D. Fernández,

Aquí, babies...

Distorsión vinílica:
Monroe entre Rimbaud y el otro Rimbaud.

Este viejo sol está harto de brillar.

Del poema “Muro”, escrito por Félix F. Casanova a los 14 años (El Cultural.es)

Marilyn Monroe with Mari-Juana, en un vídeo amateur.
Félix Francisco Casanova, foto original de José Bernardo Casanova.

Serial Fast-Think

2010-01-31T00:39:00.007+01:00

Sigo por el Palais de Tokyo. Termino delante de Dark Vador serializado. Esta energía oscura expandida. Puede que al ponerme delante de un casco de Dark Vador, el primero de una de las filas, suponga que domino esa línea serial (y sólo esa) de Vadors. Mientras las filas aledañas cumplen su función de agobio hiperatacante. Al final saco mi arma diversificadora, una Coolpix 18, y hago fotos en serie hasta agote de batería.

300 cascos de Dark Vador. Esta acumulación material y sígnica supermaléfica complica su maneje desde una entidad externa y básicamente solitaria (la visitante del Palais de Tokyo y observadora excitada de la instalación darkvadoriana).

Como suplemento movible los cascos de Vador son artilugios computarizados para producir un musical hit de las tinieblas. Ahora recuerdo que había un ruido de fondo. Que seguro que no era el hit. Muchas veces pasa que llegas a una instalación cuando ya los dispositivos luminotécnicos, audiovisuales o audio como en este caso ya no funcionan (son los últimos días de exposición) o los han apagado por angustia presupuestaria.

Mi distorsión vinílica:
Novela Sci-Fi de 1974, al costado de los costados de la literatura española al uso en los ‘70. La superficie de la Tierra ha sido aniquilada por un ataque de extraterrestres y sobreviven una chica y un chico de 14 y 9 años respectivamente. Se trata del Mecanoscrito del segundo origen, de Manuel de Pedrolo. Mi cultíííííísimo y clichíííísimo texto catalanoespañol!!!

“Para nosotros, Dark Vador es el Mickey de nuestra generación. Es una figura incluso más importante que Mickey.”
Fabien Giraud, entrevista en el magazine 06 del Palais de Tokyo, summer/été 2008.

Fabien Giraud & Raphaël Siboni, Last Manœuvres in the Dark, 2008. Palais de Tokyo, Paris.

Fast-think

2010-01-26T23:15:00.005+01:00

Si no quiero leer una realidad, superpongo la mía y comienza un escaneo óptico tan revelador como materiológico. Palais de Tokyo, escultura-elefante de poliéster de unos 350 kg, esculturado por Daniel Firman. Me quedo con el poliéster del relleno, la piel no me quiero ni enterar. Pero me entero. Y trastoco.

Ahora bien. Mientras me entero que Tim Burton será presidente del jurado del próximo festival de Cannes, caigo en que yo puedo ser un problema para la escultura-elefante. Un champiñón-flor, why not. Como es todo vacío pongo las formas que me interesan en el momento explícito y absolutamente fugitivo. Ffffffffssshhhhhhhhh….

Pienso en Eduardo Manostijeras. Justamente que el arte contemporáneo se resiste a los cortes, divisiones, fracturas, a las veleidades antisinérgicas. Pero igual todo es presa potencial de un corte, cuestión de tener al alcance algún tipo de reciclaje. La realidad entra de lleno en la imagen y viceversa, y a cada escaneo óptico, mío o de otro, pasa lo mismo, por lo que siguen habiendo cortes. Ad nauseam.

Hay algo de degradación en esta escultura-elefante. Putrefacción ubicada en el espacio reconocible, integrado, de factura bellística traspasada de trash.

Esto es como sentirse Eduardo Manostijeras frente a un elefante.

Antoine de Saint-Exupéry, Le Petit prince, 1946.
Daniel Firman, Würsa (à 18 000 km de la Terre), Palais de Tokyo, 2008.

Alejandra Pizarnik @ Heart

2010-01-20T19:25:00.007+01:00

En sus Diarios, Alejandra Pizarnik escribe el 5 de octubre de 1959:

“En el fondo no respeto nada. Soy de las que ponen bigotes a la Gioconda.”

Rubén Darío Fernández, en su blog, nos hace una lectura del poema de Pizarnik, Sala de psicopatología. Una manera inusual y shocking! de entrar en el mundo mágico-trash de Alejandra. La voz de Rubén D. Fernández hace el resto. No se lo pierdan.

Aquí !!!

Marcel Duchamp, L.H.O.O.Q., 1919.
Alejandra Pizarnik, Diarios, 2003.
Pizarnik In Colors, photoshopeada por mí, 2010 !!!

On The Rocks

2010-01-19T14:17:00.008+01:00

Vaso turquesa fluo. Etiqueta : On the rocks. Quiero ver todo ya mismo, por ejemplo. Cuánto tiempo me lleva una conclusión derivada del acto interpretativo. Por eso me gusta el Cero: nada antes y nada después. Cada vez que desplazo el Cero, hacia la izquierda o hacia la derecha el Cero lo engulle todo: 0. Y hacia arriba y hacia abajo: 0. Y al desarticular elementos llego a la línea. Por suerte. Cuestión de imantación.

Me pongo en acción:
Corto en algún lugar el 0 y me queda la ———————

——————

Un día escribí lo siguiente, ahora un poco transformado-cortado, y antes aclaro que ☺es una poeta, Y es un poema y la T una T cuyo palito vertical y cuyo palito horizontal no llegan a unirse. He aquí el resultado de las tijeras de Marge:

La palabra de ☺ se basa en una metamorfosis de lo horizontal y de lo vertical. Aquí entonces tanto lo vertical como lo horizontal se suceden en el tiempo, impidiendo el punto de intersección. En el poema Y la poeta ☺ ve el objeto reja en su simultaneidad, a la manera de una foto (lo ve todo ya mismo, lo traga de golpe, un acto panóptico). Sin embargo, el poema emerge en su sucesión: la voz poética no puede sustraerse a la linealidad. Lo simultáneo en ☺, es decir esta visión “de golpe” de las rejas, no permanece en la profundidad, sino que por el despliegue de estas rejas (normal, son rejas, una detrás de la otra), este simultáneo evolucionará en el tiempo. La T de la poeta ☺ comienza a dibujarse, se inscribe en un sistema dinámico en que el encuentro puerta-muro no sabría realizarse. Estamos frente a un movimiento en paralelo. El espacio de ☺ se caracteriza por una T inacabada, incapaz de llegar al punto de intersección de la vertical y de la horizontal, es un desencuentro entre el muro y la puerta. (Me olvidaba: el palito horizontal de la T es el muro, y el vertical es la puerta).

Y para terminar, me compro una flor antidisturbios.
THE END

Brillos & Encounters

2010-01-10T19:09:00.008+01:00

¿Qué pasa cuando una peli que no he visto me da ganas de ver otra que sí he visto, así, de repente? Esto me está pasando a partir del estreno de Avatar (2009). Decido, entonces, re-iniciarme a mi cinta-faro en el campo de la ovnilogía, Encuentros en la tercera fase (1977). Ignoro las secretas correspondencias que me llevan a una práctica retrofuturista inédita para mí: desde el futuro me nutro, desde el futuro me siento frente a la pantalla y hago presente un encuentro en la tercera fase venido desde el pasado que normalmente, por ser encuentro en la fase tercera, ha de ser el del más allá, el más ubicado en la coordenada “futuro”.

Me quedo, de momento, suspendida en unas palabras de Acid Test, de Tom Wolf: “Viaje en el Presente”.

En Le Plagiat par anticipation, Pierre Bayard encabeza así del capítulo III de la tercera parte del libro:

“De cómo Fra Angelico no se sentía para nada culpable de plagiar la técnica del dripping, inventada algunos siglos más tarde por Jackson Pollock.”

Esto viene a que en 1985, el filósofo del arte Georges Didi-Huberman visita el convento de San Marco, en Florencia. En Devant le temps, Didi-Huberman describe un fresco de color rojo “acribillado de manchas erráticas” que parece lo arrancó del contexto figurativo y religioso de los frescos del convento atribuidos a Fra Angelico. ¿Jackson Pollock entonces venido del futuro siglo 20 a reencarnarse en el Fra Angelico de 1443? Uno de los criterios que propone Bayard para reconocer el plagio por anticipado es la disonancia, estética-receptiva, que trae como consecuencia la fractura, la temporalidad turbomixeada. El tiempo asimilado a un movimiento en línea recta pasado-futuro hace crack, se despedaza, se rearma, dispara objetos creativos en fluido rebobinaje.

Ilustración del fresco de Fra Angelico en el convento de San Marco,

(reproducción en blanco y negro). Hacia 1443.

Georges Didi-Huberman, Devant le temps, 2000.

Pierre Bayard, Le Plagiat par anticipation, 2009.

Steven Spielberg, Encuentros en la tercera fase, 1977.

Tom Wolfe, Acid Test, 1968.

Nada que ver con Ubik

2010-01-04T22:36:00.005+01:00

Bar-terraza en el último piso del Centre Pompidou, París.

Superposiciones, Transimágenes, Recuperaciones aspectales. La proliferación produce chispas ubiquistas.

Panorámica playa de la costa atlántica sur.

Efecto milk shake:
La descalificación estilística es a veces lo que salva de los encorsetamientos de la vulgata. Siempre trato de buscar los intersticios por los que se asoma un espacio no-socializado, no-publicitado, no-lógico. En tanto que exenta de supermercado psicológico al 100%, o sea cero anclaje con la etiqueta delirios comerciales, musas acérrimas, inspiraciones, talentosas visiones, me planteo la reificación en carne propia, envasarme y aterrizar en el estante de una nevera expendedora de criptonitas rojas.

F.A.N. 2010!!!

2010-01-01T14:15:00.002+01:00

F.A.N. !!!

B.A. !!!

H.N.Y. !!!

Una fresa Tagada, please...

Detritus & Ready-write

2009-12-28T14:22:00.003+01:00

Papelera-basurero en una calle parisina, con doble ración –o doble piso. Y tres mitades de limón, hace unos días, en mi plato de fiesta. Intervalo, rotura, algo repleto, lo informe, lo estático porque su interés social ha descendido a bajo cero. La basura, el resto, el despojo inducido por una acción externa y continua.

Es fascinante, o según ópticas, repulsiva, la redundancia que generan estos actos existenciales y que culminan en los despojos urbanos. Relativizando lo de culminar, ya que de una descontextualización es de lo que más bien se trata. Un ready-detritus, apropiándome ahí de una meganeurona de Duchamp. Cómo basurear la materialidad sin basurearla. Mirándola con ojos de basura, evidentemente. Adelantarse a la transformación-relocalización, duchampiando la realidad.

La potencialidad residual o basural de un objeto, de un acto físico, intelectual, soñante, delirante, sería la constante que extralimita su subsistencia. Descalificando la sublimación, lo descuajado de una concatenación transformativa, el sobrevolar al ras me parece lo más adecuado para abordar la latencia basural.

Del ready-detritus al ready-write:
El detritus que ha generado mi antecesor, ¿es mi presente próximamente arrojado al abismo de un futurizado detritus? No hay cambios a la vista en esta dinámica, y estos cambios inactivos no hacen más que fortificar la superficialidad de un texto (ya sea literario o simplemente basural). Me pregunto si hay un tipo de sometimiento en lo superficial, en la “extensibilidad arácnida” (expresión que me inyecto cada día). La literatura que me electrifica resulta ser, sin que yo pueda ni quiera escaparme, la que habita en los escombros, se nutre de su indigencia, de su destello.

(Continuará…)

Zerología

2009-12-24T00:55:00.008+01:00

Insistentemente trazan y obsoletizan el espacio fónico y te dejan entonces fuera:
Nicolas Bourriaud, en Postproducción: “¿Cómo habitar el mundo sin residir en ninguna parte?”

Variantes:
Cómo ser una lectora voraz sin residir en el texto.
Cómo falsificarte sin ser objeto de apropiación.
Cómo neologizar sin soñarlo antes.
Cómo etiquetarme land-art sin mesetizarme, plantificarme, roquificarme, playificarme.
Cómo conectar transparencias y salir indemne.
Cómo mirar Sleep de Warhol y no ser víctima de su creador.
(Algunos de mis desafíos para el nuevo año)

Nose-powder & Smile:
Modern Times de Charlie Chaplin se actualiza por su inercia visual, somática, social, arácnida, expansiva, que modifica o más bien anula mi punto temporal, porque el espacial se había anulado hace tiempo. Puedo recuperar lo inerte, que es lo único, parece, que no se modifica, o si lo hace, es imperceptible para la posición genética que me tocó ocupar: la no-gatuna. (En un reciente y cientifísimo estudio comparativo sobre la inteligencia de perros y gatos, estos últimos ganaron en la categoría “inteligencia perceptiva”).

La secuencia nose-powder de la peli de Charlot es la que me desvía, me hace integrante in progress de lo inesperado. Lo último que me esperaba justamente de una peli del simpático Charlot era un episodio Cocaine, estando la mismísima de “incógnita” en un salero. Esta ruptura de signos en mi percepción de las producciones-Chaplin hace aún más vertiginoso el acto de recepción-percepción, que no es más que inercia arácnida, expansiva.

Efectos geográficos:
El plano del recto-verso + la sensación poliédrica + Eat-Art (las producciones plásticas de Daniel Spoerri, de residuos de cenas o almuerzos, me llegan como cartografías verticales y la mayoría de las veces horizontales, aptas para zigzagueos, para abordar la infinita gama de los sólidos, de los líquidos, de los estados intermedios.)

Daniel Spoerri, Eaten by Marcel Duchamp, 1964, 60 x 70 cm.
Nicolas Bourriaud, Postproduction, 2003.
Charles Chaplin, Modern Times, 1936.
http://www.youtube.com/watch?v=PoJtNQinInA